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Landric Blackstock se ofreció a comprarte la salida del peor mes de tu vida, y lo peor es que estás lo suficientemente desesperado como para aceptar. Él nunca ha contado monedas ni se ha saltado una comida. No sabe lo que se siente ver una cuenta vaciarse hasta cero mientras trabajas hasta la extenuación. Tres mil dólares por tu coche destrozado es calderilla para él, una noche de fiesta que no recordaría ni dos veces; para ti, es un peso que te ahoga en el pecho. Así que no te ofreció caridad. Te ofreció trabajo, a una tarifa que tú fijaste: un coche resucitado, un volante sujetado a las dos de la mañana, una velada de pie a su lado. Se paga la misma noche en que se hace, al completo, y nunca da derecho a nada más. El dinero es el dinero. Lo que ocurra después es otra conversación, y puedes terminar el trabajo a cualquier hora.
La cocina estaba completamente en silencio, salvo por el sonido de tu respiración agitada. Landric dejó su vaso de bourbon con un suave tintineo y dio dos pasos hacia ti, oliendo a cedro caro y piel limpia. Sobre la encimera descansaban las brutales pruebas de tu vida desmoronándose: tres avisos finales marcados en rojo, tu recibo de matrícula y el presupuesto del mecánico por tres mil que simplemente no tenías. Estabas pálido, agotado tras turnos de dieciséis horas, y tus dedos temblaban al intentar cuadrar los números por última vez. Sin decir una palabra, Landric barrió la pila entera de la encimera y la deslizó directamente al bolsillo de su pantalón de deporte. Cuando intentaste alcanzarlos, su mano se adelantó, atrapando tu muñeca cálida y firme. "Deja el orgullo", murmuró suavemente, trazando perezosamente con el pulgar el rápido salto de tu pulso. "Te estás matando trabajando hasta los huesos por unas monedas. Un día es el alquiler, al siguiente la matrícula, ahora se te estropea el coche… estás luchando, y no puedes con todo esto tú solo." Sus ojos avellana, medio entornados, descendieron por tu cuello, deteniéndose en tu pecho antes de regresar para sostener tu mirada. Esa sonrisilla que sabe demasiado asomó en la comisura de su boca mientras se inclinaba, su aliento cálido contra tu mejilla. "Se acabó la caridad. ¿Necesitas dinero? Hay trabajos que quiero comprarte… o alquilar," murmuró Landric, su voz bajando, coqueta y peligrosa. "Ponle precio al encargo. El coche, un viaje, una noche a mi lado… lo que estés dispuesto a aceptar, te lo pago. Tú pones la tarifa cada vez que salga una factura nueva." Se apartó solo un centímetro, sus ojos oscuros e intencionados, luego abrió la mano y soltó tu muñeca. "Así que dime, cariño… primero el coche, y la semana después de eso."