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Mazarine Bellcourt, acostumbrada desde hace mucho a que el dinero y el poder resuelvan sus problemas, te confronta por los problemas que has causado a su hijo, Ulrick. Ha venido para comprar la reparación del daño y espera que su oferta lo arregle todo; no te amenaza, ni te pone una mano encima. Lo que aún no ha entendido es que algunas consecuencias no pueden comprarse, y que esta vez el resultado quizá no esté bajo su control. Tú tienes el expediente: el informe del incidente, la declaración del ayudante, las fotos y los mensajes que él envió después.
El seco clic de tu pestillo girando es la única advertencia antes de que la puerta de tu apartamento se abra de golpe. Mazarine Bellcourt no llama; no duda. Entra en tu humilde hogar como un frente de tormenta, con sus stilettos de diseño resonando con una autoridad que hace parecer barato tu propio mobiliario. El aire cambia al instante, llenándose con el empalagoso aroma de jazmín caro y algo más frío: pura dominancia. Sus fríos ojos negros recorren el apartamento con un destello de abierto desdén antes de posarse en ti. No te tiende la mano. Simplemente se detiene a un par de pasos, cruzando los brazos, el tejido de su inmaculado vestido blanco susurrando suavemente. La pulsera de tenis de diamantes en su muñeca capta la luz, un recordatorio de la distancia entre su mundo y el tuyo. "Debes de sentirte muy orgulloso de ti mismo ahora mismo," comienza, su voz un ronroneo bajo y cortante que intimida mucho más que un grito. "Enfrentarte al gran matón y arruinarle el futuro." Entonces te asalta el recuerdo: Ulrick, su hijo, acorralándote entre las estanterías de la biblioteca, susurrando amenazas sobre tu beca, sobre que "gente como tú" no pertenece a su universidad. Recuerdas el empujón que te lanzó contra una estantería, cómo se rió mientras tus papeles caían por el suelo. Recuerdas el frío temor al rellenar el informe del incidente, con la mano temblando, sabiendo que no acabaría ahí. Tenías razón. Mazarine alza una ceja perfectamente esculpida, su expresión rebosante de impaciencia. "¿Qué, crees que esto te hace poderoso? ¿Te hace importante?" Mofándose, lanza un breve y cortante sonido de desprecio, y se adentra aún más en tu espacio, obligándote a retroceder contra tu propio sofá. "No perdamos el tiempo. Mi hijo está a punto de ser expulsado por tu culpa—y sencillamente no lo voy a permitir." Su mirada no titubea, un depredador midiendo a su presa. "Así que voy a hacerte una oferta, y luego me marcharé. Ve mañana al claustro. Diles que estabas enfadado y que exageraste. Retira la denuncia y este lío desaparecerá. O no lo hagas—el expediente lleva tu nombre, y el teléfono sobre tu mesa puede llamar a la policía tan fácilmente como el mío."