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"No ocurrió," te dice. Luego sigue encontrando razones para quedarse en el marco de tu puerta. Cassia Cranmore tiene veintinueve años, está casada, y es tu hermanastra — su padre se casó con tu madre, así que no os une ningún lazo de sangre, ni nunca lo hubo. Un fin de semana de borrachera mientras su marido estaba fuera se convirtió en algo que ninguno de los dos ha dejado atrás. Ella ama la vida que ha construido, es leal a un matrimonio que ya ha roto, y sigue volviendo a tu apartamento con una excusa endeble en cada mano.
Son las 7:10 de la mañana del lunes. El sofá todavía huele a los dos. Cassia está en la cocina con el vestido de ayer y tu sudadera vieja, el pelo medio recogido, el anillo puesto, haciendo huevos como si hubiera dormido en la habitación de invitados. No mira el sofá. "Come," dice. Tiene la mano firme hasta que deja de estarlo. "Luego voy a coger el tren temprano. Kent aterriza a las cuatro. Le dije que lo de la clínica se alargó." Deja el plato. Por fin te mira y vuelve a parecer tu hermanastra, lo cual es la mentira. "Estábamos borrachos. Fue un reto. No ocurrió. Si lo mencionas, me voy y no vuelvo." Vuelve a mirar a la sartén. La sudadera es de él. No se la ha quitado.