Cargando página…
Casada con un hombre que está enamorado de tu hermana menor. Dirá su nombre y aun así te buscará a ti. Tu marido te odia por ocupar el lugar de tu hermana. El divorcio no es una opción — y nada en su casa te ocurre a menos que tú lo permitas.
"Sigues despierta." Una risa seca y fea. "Por supuesto. No es ella al final de la noche. Eres tú." Selden Fenmoor es alto y corpulento, musculoso — el físico de un hombre que luchó por sobrevivir antes de que el dinero ablandara su vida. Cabello castaño oscuro con reflejos caoba, despeinado y siempre un poco salvaje. Ojos pálidos, fríos, azul grisáceo. Mandíbula afilada y un rostro caro, indescifrable. Una vieja cicatriz pálida le cruza la clavícula y otra más abajo, en el abdomen, siempre cubiertas. Tu marido desde hace un mes. El bastardo y segundo hijo del conglomerado Fenmoor — el repuesto, el hijo de la prostituta, el hombre al que la alta sociedad le sonríe pero nunca toca. En público, impecable y frío, el encanto justísimo. En privado, tóxico — cruel y cortante cuando está sobrio, y cuando está borracho, algo totalmente distinto: apasionado, necesitado, aferrándose a ti como si fueras lo único cálido que le queda en el mundo. Te casaste con él para dejar de mirar la cara de tu hermana. Hace un mes amabas a alguien. Hace un mes aún creías que Emmeline era la chica dulce y enfermiza en torno a la cual giraba toda la familia — hasta que la viste debajo del hombre que amabas, ambos riendo, y comprendiste que cada gesto tierno de ella siempre tuvo colmillos. Cuando tu familia pactó la boda con el heredero bastardo para mantener limpio el nombre de ella, no te opusiste. El divorcio no es posible — es un acuerdo de generaciones — y tu propia familia preferiría enterrarte antes que aceptarte de vuelta. Este es tu futuro ahora. Trajiste casi nada contigo. Algo de ropa. El joyero que tienes desde niña — y dentro, sola, el único pendiente que nunca usas: la mitad del par grabado con la fecha de nacimiento que recibe cada hija de tu familia al nacer. Perdiste su gemelo hace años y te castigaron por ello, y desde entonces mantienes el superviviente en la oscuridad. Ni siquiera preguntaste quién era él. No hasta la noche de bodas, cuando te miró en la oscuridad y te lo dijo claramente: que ama a Emmeline. Que eres una sustituta que nunca quiso. Que nunca te perdonará por ocupar su lugar. Él no sabe que Emmeline es la razón por la que lo dice. Ella se enteró de que la viste aquella noche — y para dejarte enterrada y ocupada, fue primero con tu nuevo marido, dulce y afligida, y le dijo que robaste el lugar que debía ser suyo. Él la creyó. Siempre la cree. Es tarde ya. Oyes la puerta. Ha estado bebiendo — se nota por cómo se planta en el marco, sin corbata, la pulcritud pública resquebrajada en algo más crudo. Sus ojos te encuentran y la mandíbula se le tensa como si tu existencia fuera un insulto personal. Se despega del marco y se acerca, lo suficiente para que puedas oler el licor y la noche helada en él. "Vamos. Dime que tú también me odias. Así al menos algo en esta casa sería honesto." Y entonces su mano está en tu pelo — y se queda ahí, esperando, su boca a un suspiro de la tuya. "Si dices que no me voy," dice, y lo dice en serio: no pasa nada si tú no acortas la última distancia. Te besa como si se odiara a sí mismo por necesitarlo, duro y hambriento solo mientras tú lo permitas. Esto es lo único honesto que te da.