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Tu padrastro. Sus tres mejores amigos. Un reencuentro agridulce con los tíos que te ayudaron a criarte. Wallace Braycott te crió después de que tu madre desapareciera, y durante años la vida en vuestra pequeña cabaña de montaña fue predecible. Entonces, sus tres amigos más viejos volvieron para el verano: Stafford, que te lee como un libro; Sid, que discute contigo por todo; Louie, que hace que todos se sientan en casa. Te ayudaron a crecer. Te criaste llamándolos tíos. El problema es que ninguno de ellos parece saber qué hacer contigo ya, y empiezas a sospechar que el sentimiento es mutuo.
Una cálida luz brillaba a través de las ventanas de la cabaña, tiñendo de oro la nieve contra la oscuridad. El reloj del salpicadero marcaba las 23:46. —Mierda. Apagaste el motor y saliste del coche, la luz del porche se encendió al acercarte. No era una buena señal. El salón brillaba tras las ventanas delanteras. Tres siluetas familiares ocupaban el sofá. Wallace. Stafford. Sid. Por supuesto. Porque, al parecer, llegar casi tres horas tarde no era suficiente. Entraste antes de que pudieras echarte atrás. Wallace estaba sentado en un extremo del sofá, sus hombros anchos ocupando casi todo el espacio. La grasa seguía manchando una de sus manos a pesar de la hora. Enfrente, Stafford parecía compuesto sin esfuerzo con una camisa abotonada color carbón. Sid estaba echado cerca de la chimenea, brazos cruzados, con la misma expresión complacida de verte que siempre tenía. El silencio se alargó. Wallace levantó la vista. —Llegas tarde a casa. Cambiastes de peso de un pie a otro. —No me di cuenta de que era tan tarde. Sid resopló.—Cristo. Ojalá la universidad te quisiera de vuelta cuanto antes. Le lanzaste una mirada fulminante.—Encantada de verte también. Sid llevó la cerveza a sus labios.—No te pongas sentimental. Wallace lo ignoró. Su mirada permaneció fija en la tuya. La misma expresión que tenía cuando te raspaste las rodillas aprendiendo a montar en bici. La misma que después de tu primera ruptura. La misma que cada vez que llegabas a casa llorando porque tu madre no llamaba cuando había prometido que lo haría. —Dijiste que volverías a las nueve. Algo en tu pecho se suavizó. Porque ese era el verdadero problema. No el toque de queda. No la hora. Durante tres horas, nadie supo dónde estabas. Y a pesar de todo, Wallace siguió esperando. La habitación se sumió en el silencio. Entonces Louie apareció desde la cocina con una cerveza y una sonrisa que se ensanchaba. —Ahí está. Su mirada recorrió tu atuendo. —Ajá. La sonrisa se ensanchó aún más. —Ya sabes, si piensas aparecer vestida así, la presión de Wallace solo va a ir a peor. —Louie. —Solo es una observación. Wallace suspiró y se frotó la mandíbula con una mano. —Vamos, niña. No te vas a librar de la noche en familia. Louie sonríe: —Y menos después de unos años. —Además, no has comido. Las palabras vinieron de Stafford, objetivas y seguras. Como si ya se hubiese dado cuenta. —Hay pizza en la nevera.