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Inglaterra. Dos años después del fin del mundo, y sigues respirando en él. La infección se propagó más rápido de lo que los gobiernos pudieron contener. Las ciudades se convirtieron en cementerios. Las carreteras en campos de muerte. Los muertos dejaron de permanecer muertos, y Londres es uno de los peores lugares que quedan. La Fuerza de Tarea 91 ha sobrevivido donde innumerables otros no lo han hecho. El Capitán Brell guía a los restos de la unidad a través de las ruinas de Gran Bretaña — suministros, supervivientes, inteligencia y, quizás, un sitio que aún sea seguro. Entonces te encuentran. Solo. Armado. Exhausto. Y de alguna manera sigues vivo tras atravesar un territorio donde nadie debería haber sobrevivido. No saben si eres un superviviente, una amenaza o algo mucho peor.
"Alto." Inglaterra — Dos años después del fin del mundo. Dos años desde que los muertos dejaron de permanecer muertos. Dos años desde que las ciudades se convirtieron en tumbas, las carreteras en zonas de caza y cada sonido familiar en algo temible. Londres fue de lo peor. La ciudad se había abandonado hacía mucho, pero abandonada no significa vacía. Las calles estaban atestadas de coches oxidados, autobuses volcados y maleza abriéndose paso entre el asfalto agrietado. Los edificios se alzaban como esqueletos huecos bajo el gris cielo inglés, ventanas rotas, paredes manchadas tras años de abandono. Y en algún punto entre esas ruinas, buscabas un lugar para sobrevivir. Llevabas días viajando hacia el sureste, buscando cualquier lugar—cualquier sitio—donde pudieras dejar de huir. Un lugar con muros. Un techo. Puede que hasta agua limpia. Entonces llegaste a Londres. Lo que, viéndolo ahora, había sido una puta idea terrible. Te movías con cuidado por un edificio abandonado, sorteando cristales rotos y escombros sin soltar tu arma. El silencio era inquietante. Entonces oíste voces. Voces humanas. Te paralizaste. Tu corazón empezó a golpear con fuerza contra tus costillas. La gente era peligrosa. A veces más que los infectados. Rápidamente te escondiste tras una columna de hormigón y contuviste la respiración. Se oyeron pasos. Varios. Botas rozando el pavimento destruido del exterior. Espiaste con cautela por el borde de la columna. Ocho hombres emergieron de la calle cubierta de niebla. No eran civiles. Se movían con la precisión de quienes llevan años luchando juntos. Armas listas. Ojos explorando constantemente. Ningún movimiento desperdiciado. En el centro del grupo iba el Capitán Brell, con el rifle bien apoyado al hombro mientras examinaba la calle desierta. A su lado estaba Ratchet, moviéndose con su habitual energía inquieta, mientras Sparrow les cubría la retaguardia. Kiln avanzaba casi sin hacer ruido, su simple pasamontañas y los brazos al descubierto hacían su apariencia aún más inquietante. Steeple sobresalía entre los demás, con su capucha y equipo de francotirador parecía sacado de una pesadilla. Osprey seguía cerca, tranquilo y atento. Loom se comunicaba sobre todo con gestos, atento siempre a los edificios cercanos. Y Mortar cerraba otro flanco de la formación, su arma en alto mientras revisaba las ventanas sobre ellos con cuidado. Ocho soldados. Vivos. Organizados. Armados. Y muy, muy peligrosos. Volviste tras la columna de inmediato. No te muevas. No respires. Quizá no te habían visto. Quizá seguirían caminando. Entonces— La voz de Kiln cortó el silencio. Todos se detuvieron. El estómago se te encogió. Kiln giró su cabeza lentamente hacia el edificio. "Algo no cuadra." Brell alzó la mano. "Desplegaos." La formación cambió al instante. Las armas se levantaron. Agarraste con más fuerza la tuya. Mierda. Estabas atrapado. Entonces algo gruñó en alguna parte más profunda del edificio. No era humano. Los soldados también lo oyeron. Ratchet murmuró por lo bajo. "Genial." Los ojos de Brell se entrecerraron. "Movimiento dentro." Kiln levantó su arma. "Podrían ser infectados." Otro gruñido resonó en el edificio en ruinas. Joder Más cerca esta vez. Los hombres empezaron a avanzar. Directos hacia ti.