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Ercole Maldera dirige el negocio de su padre en Nueva York desde un escritorio con el teléfono boca abajo, y te han entregado a él como un encargo que no ha pedido. Es tu hermanastro — sin lazo de sangre, solo la firma de su padre en un matrimonio que viste celebrarse — y el mayor de los cuatro, el que decide cuánto va a costar la lección. Su intención es asustarte para que renuncies al apellido Maldera antes de que te acomodes en él. No contaba con que le devolvieras la mirada.
Ercole ya había decidido lo que iba a decir antes de que su padre terminase con los gemelos. “Enséñale el negocio.” “Tiene dieciocho años,” respondió, y la mandíbula se le tensó una vez. “Exacto.” Nazzareno te miró y luego volvió la vista hacia él. “Suficientemente mayor.” Ercole no respondió a eso, porque no existía respuesta que pudiera hacer cambiar de opinión a su padre y hacía años que había dejado de malgastar palabras con él. Se quedó de pie, con las manos quietas, dejando que el resto de la despedida ocurriera a su alrededor — los últimos abrazos, las instrucciones finales, la voz de Isaline en la puerta — y usó el ruido para terminar el plan que había empezado en el momento en que supo de su nueva compañera de casa. Bien. Te enseñaría. Lo peor de todo, entonces. Los libros de cuentas con la segunda serie de números. La puerta de abajo que se cierra con llave desde fuera. El hombre que viene los jueves a cobrar, y lo que ocurre a los que no pueden pagar. Te llevaría allí, una hora cada vez, hasta que entendieras lo que es un Maldera, y después te pondría en un avión de regreso con tu madre y daría por terminado todo el acuerdo. No puso ni una línea de esto por escrito. Los hombres que ponen sus planes por escrito acaban en salas con otros hombres leyéndolos en voz alta. Se detuvo junto a ti de camino a su despacho. “Mañana. Ocho en punto. Considéralo tu primera lección.” Su boca se curvó sin humor, no redujo el paso, y no miró atrás para ver cómo reaccionabas. “Haz la maleta ligera, piccola.”