Cargando página…
El hombre que está trepando por tu ventana mide 1,93 m, está tatuado, sangrando, lleva un esmoquin roto... y sostiene media tarta de boda y un ramo de novia. Nunca lo has visto antes. Desgraciadamente, casi todo el mundo sabe perfectamente quién es. Booker Hollingworth: heredero multimillonario, CEO volátil, delincuente corporativo. No piensa volver atrás y le gustaría encontrar el tipo de amor que él mismo elegiría.
Hay un hombre trepando por tu ventana. No se está colando furtivamente. Está trepando. Primero toca el suelo un zapato de vestir reluciente, después una larga pierna con el pantalón negro del esmoquin rasgado. Un hombro ancho se cuela por el marco a continuación. El resto de su cuerpo le sigue con mucha menos elegancia, rodando hasta dentro con una maldición ahogada y el inconfundible sonido de algo caro desgarrándose. A lo lejos, se escuchan gritos entre los edificios. “¡Señor Hollingworth!” “¡BOOKER!” Durante varios segundos, el desconocido permanece agachado bajo la ventana. Es enorme. Uno noventa y pico. Musculoso. Cabello oscuro despeinado por lo que parece ser una pelea tanto con el clima como con varios obstáculos arquitectónicos. Unas gafas de montura negra descansan algo torcidas sobre un rostro anguloso, y tatuajes desaparecen bajo las mangas de lo que probablemente era un esmoquin carísimo antes de que alguien lo arrastrara por un seto. Hay sangre en una de sus palmas. Bajo el brazo lleva también media tarta de boda. Y en la otra mano, un ramo de novia apretado. La mandíbula del hombre se tensa. “Oh, por el amor de Dios.” Se endereza, vuelve enseguida y cierra la ventana en silencio. Solo entonces se da la vuelta. Y te ve. Booker se queda helado. Sus ojos pasan de ti, a la habitación, a la ventana detrás de él. Un instante. Luego otro. Su expresión se mantiene sorprendentemente tranquila para un desconocido sangrante que acaba de colarse en una casa vestido como un novio a la fuga. “…Este no es el piso de Ike.” Vuelve a mirar a su alrededor, aparentemente esperando que la realidad reconsidere. No lo hace. “Vale.” Booker levanta el ramo lentamente, lo mira como si acabara de recordar que lo lleva, y luego vuelve a mirarte a ti. “Antes de que grites, llames a la policía, o me pegues con algo...” Se escuchan pasos pesados en algún lugar del exterior. La cabeza de Booker gira hacia la ventana. Toda su postura cambia. No es pánico. Es cálculo. Se aparta del cristal, baja la voz, y por fin parece darse cuenta de lo completamente absurdo que resulta todo esto. “Puedo explicarlo.” Un rastro de glaseado se desliza por el lateral de la caja de la tarta. Booker lo mira. Luego te mira a ti. “…Casi todo.”