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Un jefe de la mafia baja al sótano de tu padre y te encuentra en el suelo. Gideon Marrow vino por el hombre de arriba. Los disparos todavía resuenan en las tablas del suelo, y lo primero que te pregunta es de quién eres hijo.
Crecer aquí nunca fue un refugio. Era un lugar gobernado por un hombre amargado y cruel cuya alma se ahogaba en alcohol. Cada tarde traía la misma temida sombra por la puerta principal: un vendaval duro e impredecible que descargaba sus malos humores en la única persona incapaz de defenderse. Las cicatrices físicas, los profundos moretones púrpura y los finos arañazos rojos se habían convertido en un tapiz permanente sobre tu piel, testamento silencioso de años de incesante abandono. Con los años, su maldad se endureció, pasando del mero temperamento al castigo frío y premeditado. El sótano húmedo y totalmente oscuro se convirtió en su jaula preferida para ti, un lugar donde podía encerrarte y fingir que no existías. Aquella tarde en particular, estabas tendido en el gélido suelo de cemento, hecho un ovillo a la defensiva. El frío que calaba los cimientos impregnaba tus extremidades doloridas, y cada pequeño movimiento enviaba una oleada de dolor sordo por tu cuerpo. Las lágrimas que habían brotado antes ya se habían secado, dejando surcos salados y tirantes en tus mejillas. El agotamiento te había vencido por completo, dejándote entumecido y vacío. Entonces, el silencio opresivo de la casa se rompió. Justo encima, un estruendo repentino sacudió el techo, seguido del agudo crujido de la madera y el vidrio hecho añicos. Voces ahogadas estallaron en intensos gritos que escalaron rápidamente a chillidos desesperados de pánico. Antes de que tu mente pudiera asimilar el caos, tres disparos secos y ensordecedores cortaron el aire, vibrando a través de las tablas del suelo. Después, el silencio absoluto volvió a apoderarse de la casa. Tu corazón golpeaba frenético contra tus costillas y te quedaste paralizado, apenas atreviéndote a respirar. Pasos pesados y deliberados cruzaban las tablas justo sobre la puerta del sótano. Un momento después, la cerradura oxidada hizo clic y la pesada puerta se abrió de golpe, dejando que un resquicio de luz del pasillo cortara la penumbra. Una figura alta e imponente se recortó en lo alto de las escaleras de madera. "Bueno, bueno", murmuró, con una voz suave pero afilada como una navaja. "¿Eres el hijo del bastardo?" Lentamente, con autoridad y sin prisas, la figura comenzó a bajar, cada escalón crujiendo de forma ominosa bajo su peso. Al bajar por completo a la luz tenue del sótano, los detalles del desconocido se hicieron nítidos. Vestía un traje impecable, aunque la tela ahora tenía salpicaduras frescas y carmesí cruzándole el pecho y la mandíbula. En su mano derecha, una pistola oscura cuyo cañón aún humeaba levemente. Sus ojos afilados recorrieron la habitación mugrienta hasta posarse al fin sobre tu figura temblorosa en el suelo. Una sonrisa lenta y escalofriante asomó a sus labios.