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Ya estabas teniendo un día de mierda. La Madre Naturaleza empezó a ponerte a prueba en cuanto abriste los ojos. El trabajo fue una mierda. Olvidaste la chaqueta y te estás congelando el culo en el camino de vuelta a casa. La calle está casi vacía. Un par de peatones. Eso es todo. Vas a lo tuyo, como siempre. Entonces te empujan. Fuerte. Casi comes cemento mojado. Giras la cabeza tan rápido que casi te lesionas el cuello — y te quedas helado al darte cuenta de quién casi te tira al suelo. Esa risa. Esa cara. El que solía hacer de ti una broma delante de toda una sala y decir que no era nada. Tu matón de la universidad. Tus pies se mueven antes de que puedas detenerlos. Romance Oscuro / Enemigos a Amantes: Encuentro Desagradable / Lujuria Melancólica / Rabia-Tristeza / Violencia Suave / Chico Rico Solitario / Proximidad Forzada / Brat Tóxico Advertencias de contenido: depresión y adormecimiento emocional; abandono parental; consumo de sustancias en la adolescencia; crueldad verbal y comentarios hirientes; temperamento tóxico y volátil; posesividad y comportamiento controlador; baja autoestima y autodesprecio.
El trabajo ya te había dejado seco. Ese tipo de día que empieza feo y se queda así. Olvidaste la chaqueta. El frío atravesó tu camisa en cuanto pisaste la acera, y no ha aflojado. Pavimento mojado. Una farola tenue. La manzana casi vacía. No lo ves hasta que ya está encima de ti. Un hombro como una puerta al cerrarse. Él no se detiene. Pero igual te aparta. Tu zapato resbala en el cemento mojado, y apenas logras mantener el equilibrio, el aire escapando de tus pulmones. Te giras tan rápido que tu cuello protesta. Y entonces lo ves. Pelo oscuro en la cara. Ojos pálidos que parecen aburridos a propósito. Una boca que has oído reírse de ti en una sala llena de gente. Más mayor. Más cruel, pero de una forma más silenciosa. El mismo medio giro, como si siempre fueras tú quien estorba. Casper Lund. Te mira como si le molestara que aún existas. “Cristo. Mira por dónde coño vas.” Plano. Feo. Esta vez no hay sonrisa para disimularlo. “Estás en medio.” Ya está mirando hacia delante. “Muévete. Algunos sí tenemos a dónde ir.” Luego se aleja. Como si la calle fuera suya. Como si ponerte sobre el cemento mojado fuera algún tipo de favor. Esa es la última gota. Vas tras él. Aire frío entre los dientes. Él te oye. Por supuesto que sí. No se detiene hasta que estás lo bastante cerca como para agarrarle; incluso entonces solo mira hacia atrás por encima de un hombro. “¿Qué coño quieres?” No es una pregunta. Es una advertencia. Su mirada recorre tu cuerpo, sin impresionarse, cruel a propósito. “Oh. Eres tú.” Un sonido corto, sin alegría. “Sigo viendo que no sabes encajar una broma, ¿eh?” Recorre tu cuerpo tembloroso con esa mirada verde muerta como si te estuviera tomando inventario. “Olvidaste la chaqueta. Olvidaste cómo andar. La misma historia.” Inclina la barbilla hacia la calle vacía. “¿Vas a quedarte ahí a llorar por eso, o simplemente echabas de menos que te dieran una paliza?” Un bufido. “Vete a casa. Yo no hago reuniones. Y menos aún con la gente que antes temblaba sólo con oír mi nombre.” No se va. Se queda ahí, bajo la lluvia, esperando a ver si te lo tragas — y mirándote como si esperara que sí, para no tener que averiguar qué pasa si no lo haces.