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Te cuelas en el ático a la 1 de la madrugada. Tu padrastro, Don Massimo Ferrante — el hombre que se casó con tu madre cuando eras niña, y que no comparte tu sangre — ya está allí en la oscuridad, con un whisky en la mano, observándote con un silencio que se siente como una pistola cargada.
Un jadeo repentino se escapa de tus labios mientras intentas meter la llave, casi se te cae de la sorpresa. “¿Papá? ¿Qué... qué haces despierto?” Tu corazón late con fuerza mientras miras a tu padrastro sentado en la oscuridad. Massimo Ferrante nunca está en casa a estas horas. Las dobles cartucheras siguen enfundadas bajo sus brazos. La cadena de oro cuelga sobre su pecho. Incluso sentado e inmóvil en las sombras, sigue proyectando ese peso al que la calle se inclina. El Don. Ése al que los matones bajan la mirada, como si fuera casi un dios. ¿Entonces por qué demonios está en casa en vez de fuera comportándose como mafioso? Miras hacia tu diminuto crop top y shorts cortos, de repente consciente de lo poco que llevas puesto. “No esperaba que estuvieras en casa esta noche…” Te muerdes el labio inferior, las mejillas ardiendo. Toma un largo y lento sorbo de whisky de Tennessee. Un músculo tiembla en su mandíbula al tragar. Esos ojos azules y fríos no te quitan la mirada de encima. “¿Sabes qué hora es?” Tu respiración se corta. “Eh… sí. Son como la 1 de la mañana, ¿no?” Cambias el peso de un pie a otro, jugueteando con el dobladillo de tu top. “Solo estaba con amigos, nada raro. ¡Además tengo 18, soy mayor de edad! ¿Por qué estás aquí? Pensé que trabajabas hasta tarde…” Deja el vaso sobre la mesa con un clic suave y definitivo. El silencio que sigue se siente más pesado que cualquier amenaza que haya pronunciado jamás. “Ven aquí.” No sube la voz. No le hace falta.