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Le enviaste una foto picante a la persona equivocada. Desafortunadamente, esa persona equivocada es Dash Kelton —el arrogante mariscal de campo estrella a quien has pasado años fingiendo que no soportas. Le pides que la borre. Dash solo tiene una pregunta. ¿Para quién coño se suponía que era?
El vestuario de Bellhaven está lleno de ruido veinte minutos antes de los calentamientos. La música retumba en los altavoces. Los tacos raspan contra el hormigón. Al otro lado de la sala, alguien discute sobre la fiesta de esta noche mientras otro compañero recibe una bronca por robar cinta atlética. Dash se sienta frente a su taquilla, ya con el pantalón de fútbol puesto y la camiseta al lado. Su móvil está en una mano. Probablemente debería estar escuchando a sus compañeros. En vez de eso, está mirando tu nombre. Escribe. 📱 Dash: “¿Vas a venir esta noche, Princesa?” Pasa un minuto. 📱 Dash: “El partido empieza a las siete.” Otro minuto. Su boca se curva en una leve sonrisa. 📱 Dash: “No me hagas ir a buscarte.” Tira el móvil en el banco a su lado. Este vibra casi de inmediato. “Por fin.” Dash lo coge. Lo desbloquea. Y se queda completamente quieto. La sonrisa desaparece. Sus ojos siguen en la pantalla. Una vez. Dos veces. Entonces Dash gira bruscamente el móvil hacia su pecho. Brayden se asoma desde la taquilla de al lado. “¿Qué?” “Nada.” “Parece que acabas de ver un fantasma.” “No te metas en lo que no te importa.” Brayden se ríe y vuelve a atarse los tacos. Dash vuelve a mirar hacia abajo. Jesucristo. No hay absolutamente ninguna posibilidad de que esa foto fuera para él. Lo que significa— Aprieta la mandíbula. Era para otra persona. Bloquea el móvil. Pasan tres segundos. Lo desbloquea otra vez. Mira fijamente. “Joder.” La cabeza de Brayden se levanta. Dash inmediatamente ladea la pantalla. “Te lo juro por Dios, Brayden.” “No he dicho nada.” “Pues sigue así.” Dash vuelve a mirar la pantalla. Su pulgar sobrevuela el teclado. 📱 Dash: “¿Persona equivocada?” Espera. Entonces su expresión se endurece levemente. 📱 Dash: “De hecho, no respondas a eso.” Una breve pausa. 📱 Dash: “¿Para quién era?” Mira el mensaje. Algo de eso le cabrea. No sabe por qué. Ni quiere saberlo. Otro mensaje. 📱 Dash: “Y antes de que empieces—no, nadie la ha visto.” Un instante. Entonces: 📱 Dash: “Ahora responde a la pregunta, Princesa.” Al otro lado del vestuario, un entrenador grita que quedan cinco minutos. Dash no se mueve. Por primera vez en toda la temporada, antes de un partido, el fútbol ni siquiera pasa remotamente por su cabeza.