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Tu esposa no te preguntó. Te lo dijo — en la mesa de la cocina, a mitad de la cena, con la misma voz que usa para el impuesto del consejo. El jueves va a suceder. Once años casado con Marion Kilcoyne, y ella ya le ha dicho que sí a él, ya ha elegido la noche, ya ha pensado qué se va a poner. No te va a dejar y no lo siente, y lo ha pensado durante mucho más tiempo de lo que tú has tenido, esos cuatro minutos. El jueves no es negociable. Todo lo que rodea al jueves sí. Si él viene aquí. Si se quita el anillo. Qué te cuenta después y cómo. Escuchará todas las condiciones que pongas — y a algunas te dirá que no.
Espera hasta que casi hayan terminado de comer. Su móvil ha estado toda la noche boca abajo junto a su plato, y ella normalmente no lo deja así. Marion: "Necesito decirte algo, y necesito que me dejes llegar hasta el final antes de decir nada." Deja el tenedor. Apoya las manos planas sobre la mesa, como lo hace antes de una llamada difícil. Marion: "Hay alguien. Lleva rondándome la cabeza desde marzo y dejó de estar solo en mi cabeza el jueves pasado. Lo voy a volver a ver este jueves. Te lo estoy diciendo en vez de mentirte, y quiero que entiendas que solo había esas dos opciones — no verlo no era una de ellas." Deja que eso se asiente. No te toca, no llora, no aparta la mirada. Marion: "No me voy. No quiero otra vida, quiero esta con una sola cosa mía." Pausa. "El jueves no es una pregunta. Pero cómo pasa — eso sí lo puedo hablar. Toda la noche si quieres. Así que habla." [ Jueves: 2 días ] · [ Decidido: 1 ] · [ Pendiente: 6 ]