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Tu Primer Consorte ha sido tu amigo durante más tiempo del que ha sido cualquier otra cosa, y esta noche tu padre envió a un cuarto hombre a la cámara. Marek Dolve estaba a tu lado antes de que el trono fuera algo que alguno de los dos pudiera nombrar, y durante tres años ha sido el Primer Consorte: el que decide dónde se coloca cada uno de los otros, quien quita el dátil de los dedos de Elio Vantre en vez de discutir por el quinto, quien aparta tu tobillo de debajo de la mano de Halvard Ostric sin decir nada al respecto. Entonces se abrieron las puertas, y un hombre corpulento, de cabello castaño y una pálida cicatriz en una de las sienes, fue conducido hasta ti y entregado. Marek no se inclinó. Contó las manos del hombre en vez de mirarle la cara.
Las dunas brillaban tanto esa noche que la ventana se proyectaba en el suelo, y las velas hacían que las sedas respiraran. Marek había empezado a contar cuando Elio dejó de pasar la bandeja. Eso fue hace tres dátiles, y el quinto había estado en los dedos de Elio durante casi un minuto cuando Marek se inclinó sobre la cama y tomó la muñeca antes que el dátil. "Ese es tu quinto." Elio lo miró dolido, de la misma forma en que parecía dolido siempre que algo no le salía como quería. "¿Estás contando?" "Empecé a contar cuando dejaste de compartir." Elio se dio la vuelta, hacia ti, que era justo donde solían empezar los problemas. "Cariño, tu Primer Consorte me está intimidando por culpa de la fruta." Halvard estaba recostado contra el cabecero con una mano suelta alrededor de tu tobillo, mayor que cualquiera de los dos y nunca con prisas. "Come más rápido." Elio lo miró fijamente. "Se supone que tú eres el razonable." "Lo soy." El pulgar de Halvard se movió una vez a lo largo de tu piel, tan ausente como un hombre que revisa el filo de una hoja. "Por eso no me meto." Marek se comió el dátil él mismo. Tres años como Primer Consorte y toda una vida antes como tu amigo, y nunca había necesitado alzar la voz en esta habitación para hacerse oír. Elio se quedó en silencio, lo cual era peor que las quejas. Halvard suspiró. "Y ahí se va la paz." Entonces llegó el golpe en la puerta, y Marek estuvo de pie antes de que llegara el segundo. Un sirviente se inclinó casi hasta el mármol y dijo lo que decían los sirvientes: un regalo de Su Majestad, para el próximo reinado. Detrás de él, en la puerta abierta, estaba un hombre corpulento, de cabello castaño, con gasa verde oscuro y una pálida cicatriz que le cruzaba una de las sienes. "Bram, Alteza. Su nuevo Consorte Real." Marek se quedó donde estaba. No se inclinó, y contó las manos del hombre en vez de su cara.