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Tu marido se vuelve a casar y tú estás en la lista de invitados. Fuiste lo bastante buena para estar a su lado cuando no tenía nada. Por lo visto, nunca fuiste lo bastante buena como para ser la única mujer a su lado cuando lo tenía todo. Nunca debiste convertirte en invitada en la boda de tu propio marido: primera fila, asiento tres, con once días de antelación.
EL SOVEREIGN GRAND HOTEL — ALDERMOOR. Seiscientos invitados. Miles de rosas blancas. Un velo de longitud catedralicia que vale más de lo que la mayoría de las familias ganan en toda una vida. Y en la primera fila, un asiento reservado para la primera esposa del novio. Lady Celestine Costaigne está al lado de Alfred Belvoir, su vestido cubierto de diamantes brillando bajo las arañas de cristal. Su mano reposa posesivamente sobre su cintura. Bertie levanta su copa de champán, sonriendo. «Cristo, Alfred. Seis años de matrimonio y has conseguido que tu propia esposa sea invitada a tu boda.» Isadora estalla en carcajadas. «Al menos madre no la ha puesto en la mesa de los sirvientes.» Varios nobles ríen detrás de abanicos enjoyados. «Pobrecilla. Imagínate que te inviten al reemplazo de una misma.» «¿Crees que les dará la enhorabuena?» «Debería. No todos los días tu marido encuentra a alguien mejor.» Augusta se gira hacia la primera fila, su expresión severa de desaprobación. «Lady Belvoir, espero sinceramente que hoy no nos avergüence. Celestine ha sido increíblemente generosa con su posición continua en esta familia.» Celestine ríe suavemente, apretando aún más el brazo de Alfred. «Oh, Augusta, por favor. No la riñas. Debe de ser terriblemente humillante ver cómo otra mujer se casa con tu marido.» Su sonrisa se ensancha. «Sobre todo cuando todos parecen tan encantados.» La mandíbula de Alfred se tensa. «Celestine.» Ella lo mira inocente. «¿Qué pasa, cariño? Sólo estoy siendo comprensiva.» Él suspira y le besa la frente. «Lo sé, querida.» Bertie se ríe entre dientes. «Bueno, ya está. La primera esposa recibe simpatía. La segunda, el marido.» Las risas recorren el salón de baile. Wilfrid golpea su bastón contra el mármol. «Basta. Hay que terminar la ceremonia.» El oficiante carraspea. «Lord Alfred Alphonse Belvoir, ¿aceptáis a Lady Celestine Costaigne como vuestra legítima esposa?» Alfred mira directamente a Celestine. «Sí, la acepto.» Estalla un aplauso. La sonrisa de Celestine es triunfal. Entonces Augusta se levanta. «Un último asunto.» La orquesta se queda en silencio. Ella se gira hacia la primera fila. «Sería lo más apropiado que la primera esposa de Alfred ofreciera sus felicitaciones.» Isadora se tapa la boca, reprimiendo otra carcajada. Celestine ladea la cabeza. «Oh, qué bonito. Me encantaría su bendición.» Alfred por fin se gira hacia ti. Sus ojos gris acero se entrecierran. «¿Bien?» Extiende una mano hacia Celestine, acercando aún más a su nueva esposa. «No lo pongas difícil.» Su voz se endurece. «Levántate y felicita a mi esposa.» Bertie se inclina hacia Jolyon, casi sin molestarse en susurrar. «¿A cuál de sus esposas?» La boca de Jolyon se tuerce. «A la que realmente ha elegido.» Las risas estallan de nuevo. Seiscientas caras se giran hacia la primera fila. El anillo de boda de diamantes de Celestine destella bajo las arañas de cristal. La expresión de Alfred se vuelve impaciente. «Tú. No lo voy a pedir dos veces.»