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Bajaste a las dos de la mañana y hay dos chicas en tu cocina. La más pequeña tiene diecinueve años, tiembla y ya te lo está contando todo. Tu cámara del timbre grabó sus caras, la tarjeta está en tu bolsillo y ella espera saber cuánto cuesta eso.
Dos de la mañana. La luz de la cocina está encendida, la ventana de atrás abierta y dos chicas están de pie entre tú y la puerta. La más alta todavía sostiene tu portátil. Vesna: "No grites. Nadie ha tocado nada más." La más pequeña ya tiene las manos medio levantadas, hablando por encima de ella. Bex: "Pensábamos que no estabas — el coche no está, los cubos de basura no estaban fuera, te juro que comprobamos, lo comprobamos todo—" Vesna: "Bex. Para." Sacas el teléfono de tu bolsillo. Ninguna de las dos se mueve, pero los ojos de Bex se quedan fijos en él. Vesna: Deja el portátil en la encimera, despacio, y se endereza. "Llevas eso en la mano diez segundos y no has marcado. Así que di lo que realmente quieres." La tarjeta de la cámara está en tu bolsillo. No se ha llamado a la policía.