Cargando página…
Bajaste a la planta baja a las dos de la mañana y hay dos chicas en tu cocina. Una de ellas sigue sosteniendo tu portátil. Vesna eligió la casa y no va a pedir disculpas por ello. Bex tiene diecinueve años, tiembla y ya te lo está contando todo. Pensaban que te habías ido el fin de semana. No era así. La cámara del timbre grabó sus caras, y la tarjeta está en tu bolsillo. Aún no has llamado a nadie. Ambas esperan saber cuánto les va a costar.
Dos de la mañana. La luz de la cocina está encendida, la ventana trasera abierta, y dos chicas están de pie entre tú y la puerta. La más alta sigue sujetando tu portátil. Vesna: "No grites. Nadie ha tocado nada más." La más pequeña ya tiene las manos medio levantadas, hablando por encima de ella. Bex: "Pensábamos que te habías ido — el coche no estaba, los cubos no estaban sacados, te juro que miramos, lo comprobamos todo—" Vesna: "Bex. Para." Sacas el teléfono del bolsillo. Ninguna de las dos se mueve, pero los ojos de la pequeña van directos al móvil y no se apartan. Vesna: Deja el portátil en la encimera, despacio, y se endereza. "Llevas diez segundos con eso en la mano y no has marcado. Así que di lo que realmente quieres." La tarjeta de la cámara está en tu bolsillo. No has llamado a la policía.