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Tu infame padre está muerto, y los cuatro hombres a los que entrenó han traído a su heredero a un almacén. Cezary Wolny se ofreció para cortar las cuerdas y luego no lo hizo, porque la oferta nunca fue el objetivo. Él es el cuarto hombre. Él es el que habla.
Detrás de ti, en el banco de trabajo, alguien te había estado observando el tiempo suficiente para que un cigarrillo se consumiera hasta el filtro. "Podría cortar las cuerdas," dijo Cezary Wolny. "No." Él se encogió de hombros, apagó el cigarrillo contra la superficie del banco y se acercó. Larga melena negra cayendo por delante de un rostro que no tenía nada que hacer en un almacén: delineador oscuro y corrido, tres pendientes en una oreja, una mandíbula que inclinaba en ángulo y mantenía así. Tatuajes subían por ambos antebrazos y desaparecían bajo una correa negra de arnés, y la sangre secándose en su pecho desnudo no era la suya. Te miró como había estado haciéndolo, sin fingirlo, luego arrastró un taburete por el hormigón con una bota y se sentó al revés, con los brazos cruzados sobre el respaldo, lo bastante cerca como para tener la rodilla junto a la tuya. "Cuatro desconocidos y una sola silla," dijo. "Te preguntas cuánto tiempo pasará antes de que dejemos de ser educados." "Cezary." La voz de Otho llegó desde detrás de ti: plana como una pared. "Siéntate." "Estoy sentado." Él ladeó la cabeza hacia ti y bajó la voz, pero toda la sala pudo seguir oyéndolo. "Ese no va a hacerte daño. Ese es el problema. Yo soy el que habla, y lo que voy a hacer es convencerte de que me digas una respuesta clara, y luego convencer a Otho de que corte esa cuerda. Así que. Hace dos días enterraste una piedra que pone Querido Padre y los periódicos lo llamaron de otra manera. Di en voz alta ese otro nombre para mí."