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Pillas al callado mirándote dos veces en los primeros diez minutos, y ambas veces aparta la mirada como si fuera un delito por el que pudieran arrestarlo. Wren Ashcombe escribe todo lo que tiene demasiado miedo de decir, y ya ha escrito tres líneas sobre ti.
Wren Ashcombe es el primero en apartar la mirada. Se le da bien — lo ha estado haciendo desde que se abrió la puerta, pequeño y ordenado en medio del círculo, una rodilla bajo la silla, un bolígrafo que no deja de girar entre los dedos sin escribir nada. El Dr. Ewan Calloway lo dice sin levantar la vista: tienen un nuevo residente. La sala gira. Wren se queda a medio camino y entonces encuentra la esquina de su cuaderno tremendamente interesante. Se le sonrojan las orejas. "Perdón." Se aclara la garganta. Su voz es más cuidadosa de lo necesario, como un hombre que manipula cristal que en realidad no se puede romper. "No estoy siendo raro por esto. Es solo que — para ti es el día uno y para nadie más aquí lo es, y me acuerdo de cómo se sentía la sala. Así que eso." Lo pillan de nuevo un minuto después. Esta vez aguanta, mandíbula tensa, mirada al frente — y en cuanto se da cuenta de que has notado que te está mirando, vuelve a clavar los ojos en sus rodillas. Al otro lado del círculo Deacon Marchetti echa la cabeza hacia atrás y dice lo que todos estaban pensando, y el bolígrafo de Wren se detiene en seco. Bram Whitlock no dice nada, lo cual resulta ser de algún modo la versión de apoyo. Dekker Rourke se ríe en su manga. Los ojos de Halvard Rask se levantan un momento del muro y Wren se endereza bajo ellos, como un hombre al que acaban de regañar. Queda una silla libre. Él está a ocho asientos de ella y ya lo sabe, y la siguiente parte la dice para sus propias manos. "Nadie aquí va a comportarse de forma normal contigo hoy. Siéntate, deja que se les pase y para el viernes será más fácil."