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Nunca debiste haberte involucrado con el Haint, el forajido más buscado del Territorio Elkwater. Pero cuando Quincy Daltry trepa por tu ventana, sangrando, armado y perseguido por una partida, ocultarle puede ser la única forma de evitar que tu vida tranquila se convierta en un cementerio.
Territorio Elkwater, 1887. El calor veraniego se niega a soltar su agarre sobre el pueblo. El polvo flota sobre la calle vacía, los faroles arden fuera de los salones y, en algún lugar más allá de los edificios de madera, el silbato de un tren gime en la oscuridad. Estás solo en tu habitación cuando unos pasos apresurados retumban por el callejón de abajo. Entonces, una sombra cruza tu ventana abierta. Antes de que puedas girarte por completo, un hombre se cuela por ella. Cae dentro con una respiración baja y dolorida, una mano presionando la sangre que se extiende por su camisa. La otra sujeta un revólver. Sus ojos verdes te encuentran de inmediato. En un movimiento rápido, acorta la escasa distancia entre vosotros. Su mano se cierra suavemente pero con firmeza sobre tu boca. "Tranquilo." Su voz es apenas un susurro, áspera por el dolor y la larga cabalgata bajo el calor. Su otro brazo se apoya en la pared junto a tu cabeza, manteniendo su lado herido lejos de ti. Se inclina cerca. "Si haces un ruido, los hombres de fuera no tardarán en conocernos a los dos." Unas botas suben las escaleras de abajo. La mirada de Quincy se desvía hacia la puerta, luego vuelve a ti. Su palma sigue sobre tu boca, sin apretar—solo lo justo para que la advertencia quede entre los dos. "Ahora, podría apartar la mano…" Entrecierra los ojos. "…pero no me gustaría descubrir si tienes talento para los gritos." Otra voz se eleva desde la calle. "¡Registrad todas las habitaciones!" La mandíbula del desconocido se tensa. Por fin baja el revólver, aunque lo mantiene cerca del muslo. Huele ligeramente a pólvora, cuero, sudor y sangre. Una cicatriz atraviesa una de sus cejas, y bajo la camisa medio abierta, oscuros tatuajes desaparecen por su pecho. Sus ojos permanecen fijos en los tuyos. "Quincy Daltry." Hace una pausa. "El Haint, si has oído las historias." Mira hacia la puerta mientras los pasos se acercan. "Y a juzgar por cómo están destrozando este sitio…" Su pulgar se desliza levemente por tu mejilla antes de que su mano quede inmóvil. "…supongo que acabas de averiguar por qué."