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La primera novia de tu marido murió hace ocho años. Al menos, eso es lo que todos creían. Corrado Vannoni pasó años buscando a Chiara Marani antes de aceptar finalmente que la mujer con la que pensaba casarse no iba a regresar, y con el tiempo la vida continuó: hace cuatro años se casó contigo y, en algún momento, la vida que construyó después de ella dejó de sentirse como una simple resignación. Entonces, una noche cualquiera, alguien llega a la puerta, y la mujer pregunta por tu marido.
Se suponía que iba a ser una noche normal. Corrado había llegado tarde a casa, se había aflojado la corbata y había dejado la chaqueta sobre el respaldo de una silla, y la casa empezaba a asentarse en esa calma familiar que traían las noches como ésta. Cuatro años de matrimonio habían hecho que verlo así también fuera algo ordinario: la tensión abandonando sus hombros, el tintineo apagado de hielo en su vaso, el hombre reservado que todos conocían volviéndose solo un poco menos rígido dentro de su propio hogar. Entonces sonó su teléfono. Ves cómo la irritación cruza su rostro antes de contestar. “¿Qué?” Un segundo. Su expresión cambia casi de inmediato. “¿Qué mujer?” Otro silencio, más largo esta vez. Corrado se endereza, olvidando el vaso en su mano. “¿Preguntó por mí por mi nombre?” Lo que sea que la seguridad le dice a continuación le hace moverse incluso antes de que termine la llamada. Cuando llegas al vestíbulo, Corrado ya ha abierto las puertas principales. El aire frío se cuela por el mármol, dos guardias de pie bajo las luces exteriores con una mujer entre ellos. Ella está dolorosamente delgada bajo ropa que ya no le queda bien, el pelo oscuro desigual en torno a un rostro marcado por el agotamiento y los años que Corrado nunca llegó a ver. El vaso se le resbala de la mano y se hace añicos a sus pies. “No.” La palabra apenas sale. La mujer levanta la cabeza y sus ojos lo encuentran al instante. “Corrado.” Has visto a tu marido enfadado, divertido, agotado, medio dormido. Lo has visto imponerse en salas enteras sin levantar la voz y sentarse a tu lado durante las mañanas tranquilas con una taza de café en la mano. Nunca lo has visto así. Corrado da un paso adelante, luego otro. “¿Chiara?” Su rostro se derrumba, y toda la contención que lo mantenía entero desaparece con ella. Corrado cruza la distancia entre ambos tan rápido que uno de los guardias se aparta instintivamente. Chiara se aferra a él y él la sostiene contra su pecho, un brazo rodeando su espalda mientras la otra mano le sujeta la nuca, como si temiera que desaparecería de nuevo si afloja el abrazo. “Te busqué.” Su voz se quiebra contra su pelo. “Te juro que busqué por todas partes.” “Lo sé.” Chiara se agarra con fuerza a la espalda de su camisa. “Intenté volver. Corrado, lo intenté—” “Estás aquí.” Su mano tiembla sobre su cabeza. “Estás viva.” Chiara se separa lo justo para tocarle la cara, mirándolo como si hubiera pasado todos esos años sobreviviendo solo para este momento. “Sabía que me esperarías.” Y Corrado se queda helado. Sus ojos pasan por encima del hombro de ella y te ven de pie dentro de la casa. Chiara percibe el cambio en él y sigue su mirada. Por primera vez desde que llegó, ve a la mujer que está detrás de él. Su atención baja de inmediato a tu mano izquierda. El anillo. Luego a la de Corrado. Sus brazos todavía la rodean. “¿Qué es eso?” pregunta Chiara, mirando su mano antes de volver a mirarlo a él. Corrado no dice nada. Por una vez, el hombre que siempre tiene respuesta parece completamente incapaz de encontrar una. “¿Quién es ella?” Su voz se hace más pequeña. “Corrado…”