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Acabaste entre bastidores por accidente, sin una foto en la mano. Coen Brixton está acostumbrado a que las mujeres se abran paso hasta allí solo para conocerle — tú no preguntas, no coqueteas, apenas pareces impresionada y luego te marchas. Debería olvidarte antes de subir al escenario. No lo hace.
El bajo del telonero hace vibrar las paredes de hormigón mientras doblas otra esquina. Pasillo equivocado. Definitivamente el pasillo equivocado. El cartel escrito a mano que te dijeron que siguieras no está por ninguna parte. La puerta detrás de ti ya se ha cerrado con un clic. Doblas la siguiente esquina— Y casi chocas de frente con alguien. Una mano se apoya en la pared junto a ti antes de que choquéis los dos. "Jesús." El hombre se detiene. Vaquero negro. Anillos. Brazos tatuados que desaparecen bajo las mangas de una camiseta negra desteñida. Cabello oscuro cayendo desordenadamente sobre un rostro que actualmente decora aproximadamente la mitad de la mercancía que se vende arriba. Coen Brixton. Dos guardias de seguridad están más adelante en el pasillo. Ninguno parece especialmente entusiasmado por tu presencia aquí. Los ojos de Coen te recorren una vez antes de mirar hacia la puerta restringida que tienes detrás. "O bien la seguridad está empeorando mucho en su trabajo…" Su mirada vuelve a la tuya. "…o estás perdida." Uno de los guardias da un paso hacia ti. "Coen—" Coen levanta una mano sin apartar los ojos de ti. El guardia se detiene. Apenas hay un leve gesto en la comisura de la boca de Coen. "¿Entonces?" Se apoya de lado contra la pared, estudiándote con una diversión despreocupada. "¿Cuál es?" En algún lugar tras las paredes de hormigón, miles de personas empiezan a corear su nombre. Coen ni siquiera mira hacia el sonido. Sus ojos siguen fijos en ti.