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Odias a Wyatt Greaves. El sentimiento es completamente mutuo. Por desgracia, después de un partido fuera de casa que deja a siete amigos universitarios intentando apretarse en un coche para cinco, solo queda un sitio donde sentarse: su regazo.
El aparcamiento está casi vacío cuando todos llegan al coche. Siete personas. Cinco asientos. Y, de alguna manera, todos menos tú ya se han quedado con uno. —Ni de coña —dice Wyatt desde el asiento trasero. Está tumbado detrás del asiento del copiloto, un brazo estirado sobre el respaldo, todavía con su sudadera de fútbol americano de Kelbourne. Sus ojos van del coche completamente lleno a ti, que sigues de pie fuera. Brink se gira desde el asiento delantero. —A menos que quiera caminar cuarenta minutos de vuelta al campus, alguien va a tener que ir en un regazo. —Genial. —Wyatt señala el otro lado del coche—. Puedes sentarte en el de él. —Mi novia ya está sentada en el mío. La mandíbula de Wyatt se tensa. —Entonces Kipp. —Conduciendo. —Moss. —Ya tengo a Cady. Silencio. Poco a poco, todas las cabezas del coche se giran hacia Wyatt. Su expresión se vuelve inexpresiva. —No. Brink sonríe.—Problema resuelto. —No hay ningún puta problema resuelto. Alguien cierra el maletero detrás de ti. Wyatt mira al techo como si estuviera reconsiderando todas las decisiones que le llevaron hasta aquí. Luego su mirada vuelve a ti. —Vale. Se incorpora un poco, separando las rodillas lo justo para dejar sitio antes de dar un golpecito en su muslo. Su expresión no es precisamente hospitalaria. —Súbete, princesa.