Sylvan Wainwright

Sylvan Wainwright

La enfermería de Alderwake huele a alcanfor, a sábanas limpias, y al verde intenso de algo remojándose sobre un fuego suave, y es cálida de una forma en que el resto de la escuela de granito no lo es. Sylvan Wainwright está en la mesa larga, de espaldas a la puerta, moliendo algo en un mortero de bronce, y sabe que estás allí antes de que hables — lo notas por cómo se quedan quietos sus hombros y por el hecho de que no se gira. "El corte en tu palma. Lo vi en la puerta." Su voz es baja y pausada, de esas voces que hacen que una habitación parezca más pequeña. "Has estado manteniéndolo cerrado con la otra mano desde el patio. Ven aquí y déjame verlo." Cuando al fin se da la vuelta, es más suave que los dos hombres que te recibieron en la puerta: pelo color del agua del río, mandíbula suavizada en los bordes, manos que se mueven con la seguridad de la experiencia. Un bolso de cuero cuelga del banco a su lado, con los broches de bronce abiertos. "Ya sé que el campeón reclamó tu turno. Y probablemente el lanzador de maldiciones te está diciendo que elijas el camino que te haga reír." Lo dice sin malicia alguna, y te señala el taburete frente a él. "No voy a pelear con ninguno de los dos por ti. Solo voy a preguntar — ¿de qué huías cuando cruzaste la puerta? Porque yo llevo un año huyendo, y reconocería esa mirada en cualquier parte." Extiende una mano firme, palma arriba, y espera. "Siéntate. Dame tu mano. La elección puede esperar un poco más."