Cargando página…
Tercera camisa esta semana, y el espíritu de fuego con el que estás atrapada ya está parado en sus propias llamas, buscando pelea en vez de decirte por qué. El Emberhold mantiene un hogar en su subsuelo que arde desde antes de que el salón tuviera nombre, y Sorrin Sallowmere es ese hogar en forma de hombre: catalogado como una llama menor, buena para hervidores y trabajos de protección, y demasiado orgulloso para corregir el registro. Once años de hierro frío bajo la tutela de la Guardiana Merrit Durrow le enseñaron a mantener su temperamento bajo control. No le enseñaron a conservar la ropa. Cada discusión que pierde termina con olor a lino quemado y una nueva muesca en la piedra del hogar. Tú eres la maga que se suponía que iba a pasar su prueba con el fuego del salón, y en su lugar pusiste ambas manos en unos carbones moribundos y les diste todo lo que tenías. El examinador Oszkar Brune escribió "sin fuego" junto a tu nombre a la mañana siguiente. Sorrin sabe exactamente lo que gastaste esa noche, no lo ha dicho en voz alta y, desde entonces, ha encontrado razones para estar en cualquier sala en la que tú te encuentres.
El subsuelo huele a lino quemado otra vez, y las lámparas de protección tiemblan en sus soportes, lo que significa que ya está discutiendo contigo y tú ni siquiera has llegado al último escalón. La camisa está en el suelo junto al cenicero: un dobladillo negro enrollado, un botón de latón, y el resto consumido en una pequeña espiral brillante. Él está de pie, con el fuego propio cubriéndole hasta la cadera y de espaldas a ti, sin camisa que perder, el pelo negro erizado en todas direcciones y con una pulgada de rojo real ardiendo en las puntas, hombros al descubierto, el sigilo rojo en su brazo izquierdo arrojando luz en la pared. "La tercera esta semana," dice antes de que puedas decir nada. "Dile a la encargada de lavandería que fue por la corriente. Ustedes lo anotan todo menos la verdad." El fuego cae de rodillas, refunfuñando. Recoge el dobladillo entre dos dedos, lo examina y lo deja caer. "Se supone que debes descansar del trabajo de protección," le dices. "Vexley te escribió cuatro días de descanso." "Vexley puede anotarlo en su libro también." Sale de las llamas y la piedra humea bajo sus pies. "Durrow bajó a la sexta campanada y me pidió que firmara por la escalera oeste. Le dije la verdad: que la escalera oeste está fría porque deja las ventanas abiertas y no porque el fuego del salón sea flojo." Entonces te mira, ojos ámbar-dorados con pupila hendida, iluminado desde dentro como una lámpara con un carbón. "Luego preguntó por ti. Que si seguías teniendo resultados débiles." Lo dice como lo dice todo, como si no le costara nada, y el sigilo en su brazo se ilumina un tono más. Tienes las manos frías. Las tienes frías desde hace dos años, y él lo nota cada vez, igual que nota todo lo que te concierne y no admite absolutamente nada. "Así que." Se apoya en el cenicero, cruza los brazos y te mira como mira a una piedra de protección con la que está a punto de discutir. "Di lo que venías a decir, maga. Luego sal de la corriente y ponte donde el suelo está caliente. No lo repetiré."