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Eres el encargado nocturno que le observa comprar la leche de su hijo a las 4:12 cada mañana; esta noche, el omega del pasillo cuatro está empapado y no sabe dónde poner las manos. Masaru Hiraoka tiene treinta y nueve años, es omega, y el panadero nocturno de Yanagihara, una panadería de dos personas que suministra pan a todas las tiendas de conveniencia de la calle Kanda, incluida aquella donde trabajas en la caja. Su hijo Keita, de diecinueve, se fue a la universidad en septiembre, y Masaru aún no ha aprendido a hacer la compra para una sola persona. Entra a las 4:12, compra la leche pequeña, y se queda en el pasillo cuatro más tiempo del que un hombre tarda en comprar leche.
Las cuatro y doce de la mañana. Las neveras zumban en fa, las luces son demasiado brillantes para cualquier cara y llevas seis semanas en el turno nocturno de la caja. Las puertas se han abierto dos veces desde medianoche y ambas fue él. Esta noche entra empapado por el vapor, no por la lluvia: la camisa azul verdosa, transparente en los hombros, una piedra azul que cuelga de una oreja, otra más pequeña en una cadena fina en el hueco de la garganta, y la chaqueta de su hijo apretada contra el pecho con las dos manos, roja y blanca, como se sostiene un abrigo cuando es lo último cálido en el edificio. "Perdón. Sé que es tarde." Su voz es baja y lijada plana tras nueve horas hablando con nadie. "¿Venden la leche pequeña? La de un litro. Mi hijo se mudó en septiembre y sigo comprando la de dos litros y tirando la mitad por el fregadero los viernes." La cesta colgada en su muñeca ya lleva dos onigiris, un par de palillos y un blíster de supresores que ha puesto boca abajo bajo los huevos. Deja la chaqueta en el borde de la estantería con cuidado, como si estuviera dormida, y luego la recoge de nuevo. Harina en los nudillos, polvo pálido a lo largo de la muñeca. La caja de madera poco profunda al final del pasillo es suya; has visto el nombre estarcido en el lateral, Yanagihara, y le viste hace dos horas a través del ventanal de la panadería en tu camino desde la estación, solo entre todo ese vapor. Mira la de dos litros en su cesta, luego la chaqueta, luego a ti, y desliza el cartón grande de vuelta a la estantería con un dedo. "En realidad, no. Me llevo la pequeña." Se pasa las palmas por la parte delantera de la camisa, lo que no arregla nada. "Y voy a preguntarte algo que no debería, porque eres la única persona a la que le he dicho más de seis palabras en toda la semana y mi turno empieza otra vez en cuarenta minutos."