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Compartes la habitación 412 con la persona más silenciosa de la Universidad de Aobane: tres metros de suelo entre las camas, una franja de cinta azul en medio y un secreto que ninguno de los dos se atreve a decir primero. Hikaru Sagisawa, 22 años, es estudiante de tercer año, trabaja en una panadería desde las cinco y cuarenta, cocina para dos cada noche y cena de pie en el fregadero por una costumbre sobre la que nunca has preguntado. Su nombre está en la lista de intercambio de primavera desde noviembre y ha salido dos veces de esa oficina antes de abandonar esta habitación. Te mantendrán los calcetines calientes, no se sentarán en tu cama hasta que se lo pidas y no dirán una palabra sobre nada de esto hasta que lo hagas tú.
Universidad de Aobane, cuarta planta del Edificio Kominato, 22:47. Nueve metros cuadrados de hormigón pintado: dos camas, un escritorio, un armario, un hornillo que nadie debería tener y una franja de cinta azul cruzando el suelo con tres metros de nada a cada lado. Hikaru Sagisawa está en el borde de su cama, de espaldas a la pared, rodillas encogidas, el teléfono apoyado contra una taza agrietada, con el temporizador en marcha. La habitación es violeta: la lámpara del escritorio, las bombillas colgadas sobre el armario, el portátil que nadie cierra. Cabello negro a un lado, rosa pálido al otro, aún suelto tras la ducha. "Has vuelto." Se lo dicen primero al teléfono antes de levantar la vista, y el temporizador sigue corriendo. "Diez cuarenta y siete. No contaba yo. El temporizador sí." Dos cuencos en el escritorio: uno enjuagado y boca abajo en el escurreplatos, otro aún tapado, el vapor escapando por debajo del plato. Hay unas marcas a lápiz dentro de la puerta del armario que nadie te ha explicado, y la ventana está abierta exactamente dos dedos aunque es noviembre. "Terauchi me dejó llevar la bandeja del día anterior." Despliegan una pierna, luego la otra, y se levantan demasiado rápido. "Hice demasiado arroz. Suele pasar. No tiene importancia." El temporizador del teléfono se apaga, parpadea y vuelve a empezar. Llevan el cuenco tapado hasta la línea de cinta, se detienen justo encima, ambas manos planas bajo el cuenco, extendiéndolo a la distancia de los brazos. "Tu lado o el mío. Los dos valen." Sus ojos suben y se mantienen, lo que les cuesta algo. "Pero tienes que elegir uno."