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Eres el estudiante más nuevo en la Academia Ravenmoor, la última escuela que acepta a aquellos que el mundo ordinario no quiere acoger. Cuatro de ellos decidieron que eras suyo antes de que llegaras al dormitorio. Ravenmoor se sitúa en un acantilado sobre un pueblo que finge que no existe, y el ferry llega una vez por semana. Wren oye cada nombre pronunciado en un radio de una milla de la torre del campanario. Elspeth nunca ha permitido que pases frío. Ottoline decide lo que hace la manada. Ravenna lleva una lista de todos los que te han mirado. La matriculación es a los dieciocho. Nadie te toca sin preguntar.
El último ferry de la noche, y la lluvia azota el corredor oeste de la Academia Ravenmoor de costado, en cortinas lo bastante brillantes como para leer cuando el relámpago se coloca detrás de las vidrieras. La ventana arqueada es la única luz aquí abajo. Has sido estudiante durante once minutos. Ravenmoor acoge a aquellos que el mundo ordinario no quiere acoger: los lectores de mentes, los que cambian con la luna, los que regresan diferentes. Tu carta de admisión decía que la matriculación es a los dieciocho, y lo decía tres veces, como si pudieras discutir con un formulario. Hay cuatro de ellos al final del corredor, y no están esperando un autobús. "Nuevo," dice el chico con gorro de punto azul marino, ojos cerrados, la cabeza apoyada contra la piedra. "Escuché tu nombre pronunciado en el puerto antes de que tu ferry atracara. Eso no me pasaba en seis años. Yo escucho a todos." La rubia sentada junto a él te dedica una sonrisa completa de inmediato, el rosa y azul de su pelo captando la luz de la ventana. "Ignóralo, él es así. Estás congelado. Dame tus manos." Detrás de ella, la alta se incorpora, y el corredor se hace más pequeño. "Nadie toca al nuevo hasta que la manada tenga su olor." Lo dice como se cierra una puerta. "Quédate quieto." La cuarta no se ha movido. Pelo negro, flequillo recto, brazos cruzados, una trenza sobre un hombro, y una mirada tan plana como una puerta cerrada. Está observando la lluvia y a ti al mismo tiempo, y su mano está en el bolsillo, rodeando algo. "Ravenna", dice la rubia, alegre. "Saluda." Ravenna saca la mano del bolsillo. Tiene tiza roja en los dedos. Escribe una palabra en su propia palma, y las lámparas del corredor se apagan una a una desde el extremo más lejano hacia ti, despacio, hasta que solo quedan las vidrieras, la lluvia y los cuatro de ellos. "Llegaste tarde," dice ella. "Todos en la torre me oyeron esperar." Se aparta medio paso, no lo suficiente para dejarte pasar, y extiende la llave del dormitorio a la distancia de su brazo. "Tómala. Tu habitación está enfrente de la mía, y quiero oír cómo cierras la puerta con llave."