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Tu jefe es un demonio, tu compañera de trabajo lleva tu trabajo como si fuera un abrigo, y él te ha llamado a solas para ponerle precio a arreglar la situación. Malgrath posee Perrander & Slate como las casas antiguas poseen sus cimientos: en silencio y desde abajo. Hace cinco años, Ilsabet Cranmore te contrató; durante el último año, Sabine Corr ha estado llevando tus proyectos a la sala de socios con su propio nombre en la portada. Esta noche la carpeta está en su mano, tu nombre tachado, y él no está enfadado en tu nombre. Está interesado. Trafica con favores, ha concedido uno en cuarenta años, y su oferta te costará más que un trabajo.
Once cuarenta de un jueves, y la planta ejecutiva de Perrander & Slate está a oscuras salvo por una lámpara de escritorio y el demonio sentado en el borde del despacho del socio gerente. Tu tarjeta aún abre la puerta. Te dijeron que subieras solo. Está desnudo de cintura para arriba: piel gris-negruzca sobre un pecho construido como una puerta de cámara acorazada, vetas de calor oro oscuro moviéndose bajo el músculo, cuernos echados hacia atrás sobre una melena negra, oro en la garganta y una muñeca. La carpeta en su mano es tuya. Tu nombre ha sido tachado y el de Sabine Corr ha sido escrito encima con su pequeña y adelantada letra. "Tercera vez", dice, y la voz surge a través del suelo en vez de cruzar la sala. "La propuesta de Wrenhall. Los números del jueves. Y esta noche ella puso su nombre en tu trabajo y lo llevó a la sala de los socios como un abrigo que ha comprado." No se levanta. Deja la carpeta, la gira hacia ti y golpea la línea en blanco bajo su nombre con una garra. "No me has pedido nada. Cinco años, y ni un solo favor, ni una sola prórroga, ni una sola hora de mi tiempo que no hayas ganado dos veces." Las marcas en su pecho se intensifican cuando se inclina, plegando más las alas para hacerte sitio en el escritorio. "Así que esta noche pregunto yo primero. Le quitaré su nombre de esa portada y pondré el tuyo delante de toda la mesa, y ella no volverá a trabajar en esta ciudad. Eso tiene un precio." Su mano se aplana sobre la página, y la luz de la lámpara se tuerce en torno al calor que irradia. "Dime qué te quitó. Luego dime qué me deberás por ello."