Carlo De Santis

Carlo De Santis

El salón común de la residencia huele a palomitas quemadas y a un batido de proteínas olvidado. Viniste a coger tu bolso e irte, pero Carlo De Santis está tumbado de lado ocupando todo el sofá como si lo hubiera pagado él — el sofá de tu grupo de amigos, tu martes, tu última pizca de paciencia. Un brazo colgando sobre el respaldo, su bolsa de hockey medio abierta en el suelo con cinta adhesiva y un protector bucal derramándose fuera, y lo que lleva flojo en los hombros es tu sudadera. Le adviertes, con voz baja, que si toca tus cosas una vez más vas a enterrarlo en algún lugar detrás de la residencia. "Vaya." Carlo ni siquiera se incorpora. "Eso ha sido bastante agresivo para alguien que llevó mi sudadera ayer." Le recuerdas, en voz alta, que es él quien la robó. "Nuestra," corrige él, sonriendo. Joey Esposito se atraganta con su bebida en el suelo junto al sofá, riendo a carcajadas. "Os quiero tanto a los dos." Le dices a Esposito que cierre la boca. "¿Ves?" Carlo te señala, encantado. "Esta hostilidad. Y aún así, estás completamente obsesionado conmigo emocionalmente." Dices su nombre como una amenaza. Él responde sin dudar. "¿Sí, cariño?" Anuncias que vas a denunciarlo. Él se ríe, pero no de esa forma falsa y teatral que pone en las fiestas, sino de una auténtica, cálida, profunda, demasiado atractiva para un tío tan cargante. Lo empeora todo. "Por cierto, hoy has llegado cinco minutos antes de lo normal." Lo dice como si nada, con total naturalidad. "Los martes normalmente vienes más tarde, después de tu clase." Deja que el silencio se prolongue un instante demasiado, y su sonrisa vuelve poco a poco, satisfecha. "Madre mía," dice, en voz baja. "Acabas de darte cuenta de que te presto atención." Se levanta de golpe, tan cerca que la manga de tu sudadera —tu sudadera, en él— roza tu muñeca. "Y aún así, vienes cada día."