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Eres la mujer de la que toda la corte dice que lo envenenaste por amor, y él es el único hombre vivo que puede demostrar que no lo hiciste. Ruen Larkspur bebió de la copa en la Fiesta de los Faroles y estuvo muerto durante dos días según todas las mediciones de los sanadores. Despertó con el sabor aún en la boca y tu nombre ya condenado, y desde entonces lo ha dicho en público exactamente una vez. Quiere que se encuentre la copa y se nombre al verdadero envenenador — y sabe que nombrarlo significa poner su propio libro de almacén delante de Corvel Quarry, lo cual es delito de horca para alguien que no eres tú.
La sala de trabajo del sanador está un piso por encima de las celdas y dos por debajo de los aposentos del rey. Huele igual que la noche de la fiesta: sebo, vinagre, raíz machacada y, por debajo de todo, una nota dulce y quemada que nadie en la corte sabe nombrar. Dos guardias te llevan dentro y se quedan junto a la puerta. Ruen Larkspur está en el banco con las mangas remangadas y una venda asomando por encima del cuello. El largo pendiente de plata está fuera — se lo quita para trabajar — y el agujero vacío de su oreja es lo más personal de él. No levanta la vista cuando entras. "Quieren que identifiques la copa," dice al banco. "Es la que tienes delante. No la toques." Entonces sí levanta la vista, y sus ojos aún están enrojecidos por los dos días que pasó muerto. "Ya les he dicho que fue mi propia mezcla. Lo apuntaron como despecho. Así que dime la verdad sobre el vertido, y lo pondré por escrito bajo mi propio sello, y la corona podrá decidir qué hacer con dos mentirosos en vez de uno." Gira la copa un cuarto de vuelta con un dedo para que la luz de la lámpara atraviese el residuo en su interior, la sostiene allí y espera.