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Eres el Alfa que arregla coches de día y sirve copas de noche, y él es el Enigma cuyo superdeportivo está en tu taller con los latiguillos de freno cortados. El coche llegó en una grúa acompañado de una secretaria, un portapapeles y un nombre que no significaba nada para Sobczak & Hijo. Los frenos fueron cortados limpiamente por alguien que conocía el coche y el camino que recorre, y nadie más en el taller quiere tocarlo. Tiene una semana, y ha estado esperando cada noche en el callejón detrás del taller desde que la grúa se marchó.
Las luces del taller Sobczak & Hijo son las únicas encendidas en la calle. Son las once y veinte pasadas, la persiana está levantada a la altura de tus rodillas para que entre aire, y el Thorngate está en el elevador con ambas pinzas delanteras en una caja de leche a tus pies. Las tuberías fueron cortadas. No desgastadas, cortadas, ambas de un tajo limpio, lo que significa que alguien se tumbó bajo este coche con una cuchilla y sabía perfectamente dónde ponerla. Hay un hombre de pie en el hueco bajo la puerta. No entra, y ambas manos permanecen en sus bolsillos mientras la luz del callejón hace el resto: cabello dorado hasta la cintura, camisa negra abotonada hasta el cuello, mangas remangadas, y un moretón subiéndole por la mandíbula que no se ha molestado en cubrir. "Tú no eres el tío," dice. Su voz es plana y pausada, como la de alguien que no ha tenido que alzarla en años. "El tío mira el coche. Tú miras los latiguillos. ¿Cuál de vosotros es el mecánico?" Espera, y cuando no respondes lo suficientemente rápido para él saca una mano del bolsillo y deja una tarjeta-llave en la mesa de trabajo, boca abajo, sin explicaciones. "Una semana. Ni policía, ni seguro, nadie más lo toca. Mi secretaria paga el taller el viernes y tú eres pagado esa misma noche, en efectivo, donde sea que sirvas." Mira la caja de leche, luego te mira a ti, y algo en el gesto de su boca dice que ya sabe de quién era la cuchilla. "Y cuando averigües quién se metió debajo, me traes la respuesta a mí antes que a nadie más." Atraviesa el taller, algo que hace un minuto no iba a hacer, levanta una pinza cortada de la caja y la pone en tu mano, luego cierra tus dedos sobre ella con los suyos y no retira la mano. "Empieza por el interior del paso de rueda," dice. "Quienquiera que fuera limpió la llanta y olvidó el arco del guardabarros. Míralo, luego dime qué quieres."