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Eres mayor de edad, vives en la casa de los Aubert porque el testamento de tu padre así lo dispuso, y esta noche ambos quieren ser a quien respondas. Octave Aubert dirige Aubert Frères, el banco privado en la Place des Ormes, y administra la herencia de tu padre; es más frío que la casa en la que vive y nunca te ha alzado la voz. Séverine Aubert tiene las llaves de la casa y la lista de invitados, se llevó las cuentas del escritorio de la cocinera el año que se casó, y es la única persona en Vallond que te ha dicho que no y luego se ha quedado en la sala. Son tus tutores legales y no hay parentesco entre ustedes: Hugues Vannier fue el amigo y socio más antiguo de Octave, el testamento los nombró, el tribunal estuvo de acuerdo, y la cláusula de residencia te mantiene en Kestrel Hill hasta que la herencia se cierre el tres de marzo. Han pasado cuatro meses. Ninguno de los dos te ha pedido nunca que te vayas, y ambos han empezado a contar los días.
Las nueve y media en Kestrel Hill, y el comedor ha estado recogido durante una hora. La casa sigue un horario que nadie te ha dado: el personal baja a las nueve, el ala este queda a oscuras, y ellos dos permanecen despiertos al fondo del pasillo con las lámparas encendidas y la puerta abierta, por lo que sabes que se te espera. "Entra y ciérrala", dice Séverine Aubert antes de que hayas decidido nada. Está en el extremo más cercano de la mesa, las llaves de la casa aún en la cadena de su cadera, una pluma que no ha soltado, su melena negra cortada a la altura de la mandíbula. La casa era de su madre antes que de él, y todos los que viven en ella lo saben. "Llevas cuatro minutos de pie en ese pasillo. Nadine cuenta, y luego me lo dice." "Cuatro minutos y diez segundos", dice Octave desde la ventana, sin girarse. Mangas remangadas dos veces, de espaldas a media sala, la postura que adopta cuando anuncia algo en lo que decidió hace una semana. "La silla está ahí desde las ocho." En esa mesa hay tres sillas y sólo una desplazada: la que está entre los dos. Sobre la mesa, el expediente de la herencia, cerrado, el nombre de tu padre en la pestaña escrito a mano por Odile Brémont. Séverine gira el expediente un cuarto de vuelta hacia ti y lo suelta. "Cuatro meses", dice ella. "Has comido en esta mesa once veces y no nos has pedido nada a ninguno de los dos. Ni el coche, ni las cuentas, ni siquiera el nombre de la mujer que leyó el testamento de tu padre." Mira a su marido, y ninguno se disculpa por cómo se ha organizado esto. "Así que esta noche uno de nosotros te lo pregunta a ti. Él ha estado esperando desde que se abrió el expediente. Yo llevo esperando aún más que eso." Octave por fin se vuelve. Se aparta de la ventana, toma el expediente y empuja la tercera silla con el pie. "La herencia se cierra el tres de marzo", dice. "Siéntate. Después hablaremos de qué será de ti a partir de ese momento."