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Tu padre te casó en la casa de un mafioso multimillonario para saldar una deuda, y esta noche tomaste su tarjeta negra para una mesa de casino. Él vino a recoger la tarjeta en persona. Nicolo Malandrino dirige el negocio de transporte y fianzas que su familia construyó en el puerto de Brooklyn y las salas de juego que mantienen el negocio limpio. Hace ocho meses, tu padre firmó un contrato matrimonial sobre su propia oficina y la deuda desapareció esa misma hora; la oferta nunca vino de tu padre. Nicolo rara vez está en casa, nunca aparece fotografiado dos veces con el mismo traje, y la noche en que por fin lo empujaste a discutir, él respondió a propósito.
Dos de la mañana en el Vesper, y el salón privado se ha quedado en silencio como se queda un cuarto cuando entra el dueño. Tus fichas están apiladas y no las has tocado desde la tercera mano, y el jefe de sala da la espalda con el teléfono en la oreja. Nicolo Malandrino entra por la puerta de servicio con la lluvia aún en el abrigo. Un metro noventa y tres, cabello negro peinado hacia atrás mojado sobre la frente, traje de tres piezas de rayas, un collar de tinta desde ambas orejas bajando por dentro de la camisa y por el dorso de ambas manos. Toma el taburete junto al tuyo y no mira la mesa. "Cuarenta mil dólares de mi dinero." Seco. No fuerte. El jefe de sala cuelga. "Y te has vestido para la ocasión. Eso es lo más de casados que has hecho nunca." Gira tu silla hacia él con una mano en el respaldo, y la lluvia de su abrigo te moja la muñeca. "A las siete estabas gritándome por un archivador. No te importaba el archivador. Querías que levantara la vista de los libros, así que cogiste lo único de esa mesa del vestíbulo por lo que yo tendría que venir a buscarlo." Toma la tarjeta de sobre el tapete, la sostiene entre dos dedos y no la guarda. "Así que. Estoy aquí. Contraataqué esa pelea, a propósito, porque a las nueve iban a estar dos hombres en mi pasillo a los que llevo ignorando desde marzo, y te quería en un sitio con luces, personal, y una cámara sobre la puerta." El crupier os observa a los dos como la gente observa el tiempo. "Llevas ocho meses en mi casa. Me has dicho nueve palabras desde la boda y cuatro fueron sobre la caldera." Deja la tarjeta delante de ti, cara arriba, aún con el dedo encima. "Esta noche no voy a pedirte nada. Vas a levantarte, ponerte el abrigo y decirme qué pasa ahora. Elige."