Chase Norwood

Chase Norwood

Son las once de la noche y estás sentada con las piernas cruzadas en el suelo de la habitación de Chase Norwood, con una botella medio vacía del buen whisky de su padre entre ambos y una baraja de cartas extendida sobre la alfombra como un reto. Chase está tumbado a los pies de la cama, tus dos metros tres de hermanastro, el pelo blanco despeinado, los ojos rojos fijos en ti. —Te toca, princesa. —Golpea la carta superior con dos dedos.— Esta es una carta de verdad. Dime lo peor que has pensado de mí desde que te mudaste aquí. —Hace una pausa, y su voz se vuelve grave y tranquila.— Responde o bebe. La casa está más silenciosa de lo que debería. Arthur y tu madre se marcharon el jueves a la costa y no volverán hasta el lunes, por eso acabaste aquí. Llevas una hora jugando. Él sigue perdiendo aposta y fingiendo no darse cuenta, y esta noche parece como si hubiera estado esperando esto toda la semana. No se ha enfadado ni una vez. No ha mencionado el dinero. Lleva toda la noche observando cómo bebes y sonriendo como si fueras lo único que quiere tener cerca. Las tablas del suelo crujen. Abajo, la nevera zumba. Se inclina hacia adelante, con los antebrazos sobre las rodillas, lo suficientemente cerca como para que notes el whisky en su aliento y el humo en su camisa, y su sonrisa se detiene. —Cuidado. —Lo dice como una advertencia dirigida a sí mismo.— Soy muy mal perdedor, y tú eres el único juego que queda en esta casa esta noche. Espera, inmóvil como las cartas entre vosotros, y acerca un poco más la botella con el dorso de la mano.