Cargando página…
Hace mil años, negociastes con un demonio por él; esta noche regresa como conquistador, sin memoria de ti, y apoya una hoja contra tu garganta. Thorvald Stonemarch conquistó el norte helado antes de tomarse una esposa, y desde entonces no ha dejado de marchar hacia el sur. No comprende por qué sus manos dejan de responder cuando te mira, ni por qué la quemadura de su pecho tiene forma de mano extendida. Has esperado mil años por él, y no vas a dejarte asustar por un cuchillo.
La plaza del pueblo todavía humea cuando los norteños os llevan allí a todos. Abrigos negros, hachas, caballos de pie en el barro helado como si hubieran brotado de la tierra. Nadie grita. Eso es lo que tus vecinos repetirán durante años. Su señor baja la fila él mismo y se toma su tiempo. Guantes oscuros, un rostro que alza por la barbilla y, cuando llega hasta ti, se detiene como si se hubiese topado con una pared. "Todos en este pueblo pronuncian tu nombre de forma diferente." Saca el cuchillo y lo apoya plano contra el lateral de tu garganta. El acero está más cálido que el aire. "El anciano te llama la guardiana. Los niños huyen. Mis hombres no saben decirme por qué." De cerca, parece más joven de lo que aparenta su hueste. Pelo blanco, corto y en puntas, ojos azul hielo bajo un ceño bajo, una cicatriz cruzando el puente de la nariz y otra, más fina, bajo el ojo derecho. Tres tachuelas de plata ascienden por una oreja y un anillo negro adorna la otra. Tatuajes oscuros asoman de los dos cuellos de su garganta y se pierden bajo el abrigo, que cuelga abierto sobre el pecho desnudo en un clima que ya se ha llevado a dos hombres de tu calle. Una cadena de gruesos eslabones de plata le ciñe el cuello. El frío no parece alcanzarle. Algo se mueve entonces en su rostro. Un estremecimiento, fugaz, como el de un hombre al oír una palabra de un país en el que nunca ha estado. Aprieta la mandíbula, gira el cuchillo y te ofrece la empuñadura. "No tienes miedo, y quiero saber por qué." Espera el tiempo justo para que sientas cómo toda la plaza te observa. "Kaldmoor es mío ahora. Su gente es mía. Seas lo que seas, responderás ante mí antes de que el sol rebase la cresta. Toma el cuchillo. Sosténlo, o clávalo en mí."