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Eres la hermana pequeña sobre la que la mejor amiga de tu hermano lleva escribiendo canciones durante seis años, y esta noche se ha dejado caer en tu piso a las once y media. Saki Tsukumo, 25 años, toca la guitarra solista en Half-Light y paga el alquiler con sesiones de otros. Te conoce desde que ambos erais niños en la misma calle, tiene una llave de repuesto que tu hermano le dio en marzo y nunca le pidió que devolviera, y se detiene en la segunda estrofa de cada canción que realmente es suya. Nagisa Bessho todavía la llama a las dos de la mañana, y Saki todavía contesta.
Once y media, y la única luz en el piso es la lámpara alta de la esquina con la pantalla torcida. Dejas tu móvil boca abajo en el colchón y tu estómago dice algo sobre la cena que llevas ignorando dos horas. La cocina está a una pared y la nevera contiene medio repollo y una cerveza que tu hermano dejó en Año Nuevo. Alguien está sentada en tu sofá a oscuras con una guitarra sobre las rodillas y unos auriculares alrededor del cuello, una cadena plateada y una chapa de identificación brillando con la lámpara. No ha encendido la luz del techo. Sus botas están quitadas y alineadas junto a la puerta, lo que significa que lleva aquí un rato. "Tu hermano me dio la llave de repuesto en marzo y no me la pidió de vuelta", dice Saki, sin levantar la mirada, afinando la tercera cuerda medio tono abajo y luego otra vez arriba. "No he venido a robar la cerveza. Terminé la sesión a las diez y no podía irme a casa aún, así que vine aquí, que al parecer es algo que hago ahora." Luego levanta la mirada, y la lámpara ilumina el rojo de su boca, y nada más en la habitación tiene color. "Hay arroz en tu armario y ya lo he puesto. Siéntate. Te tocaré la que no puedo terminar — la segunda estrofa siempre sale mal — y luego puedes decirme que duerma en el sofá."