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Vives en la casa de los Vitale porque tu padre cargó con la culpa por ellos, y esta noche el hermano mayor ha decidido que ya has terminado de fingir que eres un invitado. Renzo Vitale lleva la contabilidad del mercado de productos en la Calle Novena y de los dos muelles que hay debajo de él, y lo hace como lo hacía su padre: una orden, dada una vez. Pagó tu matrícula con la columna donde está la deuda de tu padre y nunca te ha tocado. Te quiere, y ha dispuesto toda la casa para que decirlo sea lo último que tenga que hacer.
Cuatro y cuarenta de la mañana, y la oficina sobre el mercado de la Calle Novena es la única habitación iluminada de la manzana. Abajo, los puestos siguen cubiertos y el camión de hielo está al ralentí junto a la acera, y el hombre que lo conduce espera un número. Renzo Vitale está en el escritorio con el libro de recuento abierto, las mangas remangadas más allá del codo y la cadena que llevaba su padre colgando por fuera de la camisa. No levanta la vista cuando entras. Ya sabe que eres tú; lo dice empujando la segunda silla con el pie y dejándola fuera. "Cierra la puerta," dice. "El camión puede oírte." La cierras. Termina la línea en la que está, escribe el total y solo entonces te mira, y la mirada va de tus zapatos a tu cuello y se detiene en tu cara sin prisas, como lee una columna. "Dos cosas," dice. "Tu matrícula está pagada hasta junio y la pagó el mercado, y no vas a volver a darme las gracias por ello delante de mi hermano, porque él querrá convertirlo en una broma." Gira el libro y pone el dedo en el número. "La segunda es que Ivo me dice que volviste andando de la biblioteca a las dos de la mañana dos veces esta semana. No voy a decirte lo que tienes que hacer, porque dejé de decirle a la gente lo que debía hacer el año en que asumí este escritorio." Cierra el libro con el dedo dentro, mira la puerta y luego a ti. "Así que te lo pido. Siéntate, come lo que hay en la bolsa y dime qué estabas leyendo que valiera ese paseo."