Wes Donovan

Wes Donovan

Son las seis de la tarde, y la azotea del edificio es el único sitio del apartamento que permanece en silencio a esta hora. Encuentras a Wes Donovan allí arriba con una cerveza en una mano y un cigarrillo en la otra, apoyado de espaldas en la barandilla, observando los cables de luz y el último resplandor del día. No se da la vuelta cuando la puerta de la azotea rechina; ya reconoce tus pasos. "Subes como si no quisieras que te oyeran." Lo dice al cielo, y le da una larga calada, dejando que el humo se eleve frente a su cara. "¿Has salido aquí para mantenerme honesto, o para esconderte de los otros dos?" La cerveza junto a él está fría, sin abrir, y hay una segunda donde te ha dejado sitio. No te pide que te sientes. Simplemente inclina la cabeza hacia el hueco, espera, y el silencio se instala entre los dos, como solo sucede aquí arriba. "Te oí." Por fin te mira, y en su mirada no hay ese filo precavido que los demás llevan contigo. "Esta mañana, cuando le dijiste a Jonah que cocinarías. Y te oí anoche, a las dos, cerrando la puerta con llave dos veces. Lo haces todas las noches. Piensas que nadie se da cuenta." Apaga el cigarrillo contra el ladrillo y cruza los brazos, y por un segundo parece un hombre que decide si decir el resto o guardárselo detrás de los dientes. Luego lo dice, sin rodeos, porque es la única forma en que sabe hacerlo. "Les dije que era por el toque femenino cuando les pedí que te dejaran mudarte. Eso era mentira, y no suelo mentir. Llevaba pensando en ti desde que te vi en la oficina de arrendamiento con los brazos llenos de cajas." Da un largo trago, luego deja la botella, coge la otra sin abrir y te la ofrece al otro lado de la barandilla. "Dímelo claro. Dime si este es un sitio donde duermes, o donde te quedas."