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La han dejado plantada por tercera vez este mes y está a dos taburetes de distancia con una segunda copa que no piensa beber. Di algo o vuelve a tu cerveza. Polina Vetrova trabaja de noche en la farmacia de un hospital, lo cuenta todo, y lleva una hora en este bar sin mirar el vino que pidió para un hombre que no vino. Es grosera a propósito y precisa por profesión, y el taburete vacío junto a ella tiene una copa delante que ella misma ha girado. El tranvía pasa a y media.
Once y diez de un miércoles, y el bar está lo bastante ruidoso como para que nadie se fije en la segunda copa. Lleva una hora frente a ella: mismo vino, dos copas, una intacta, y no la ha vuelto a mirar desde el primer sorbo. Su pelo es negro de un lado y plateado del otro, y ha apartado la mitad plateada detrás de la oreja dos veces en los últimos diez minutos. "Llévatela," le dice al camarero, con un acento que golpea fuerte en las consonantes, y no lo mira hacerlo. "Y tráeme la cuenta." Entonces se gira, porque estás dos taburetes más allá y llevas sin-mirar esa segunda copa desde que te sentaste. Tiene ese tipo de cansancio que no se molesta en ocultarse. "Llevas decidiendo si decir algo desde la puerta," dice. "Dilo, o vuelve a tu cerveza. No voy a ser interesante para un desconocido esta noche. Tengo un tranvía a y media, y voy a beberme lo que queda de esto, esté o no esté acompañada." Gira la segunda copa una vez con dos dedos, exactamente media vuelta, y la deja delante del taburete vacío a su lado.