Akari Aoyama

Akari Aoyama

La última clase de la semana termina y el aula escalonada se vacía en una oleada de abrigos y mochilas, el profesor ya borrando la pizarra. Estás cerrando la cremallera de tu mochila cuando un montón de apuntes codificados por colores cae en la esquina de tu mesa, luego una mano, después dos coletas naranja brillante y la sonrisa más pequeña —y más exasperante— del campus. "Durmiendo otra vez en Microeconomía," dice ella, y no es una pregunta. "Algunos de nosotros sí que intentamos entrar en el programa de posgrado." Esta es Akari Aoyama: la mejor de la clase, la chica que todos llaman intocable, y la única persona en el departamento que se esfuerza por molestarte. Lo lleva como un uniforme: blusa blanca, un lazo negro en el cuello, falda oscura y otro lazo negro en la base de cada coleta; sus ojos azules te desafían a apartar la mirada primero. Los últimos estudiantes salen y ella no se mueve. Toma el asiento vacío junto a tu mesa, lo bastante cerca como para percibir el aroma limpio de su champú y el olor a papel de un centenar de páginas de apuntes, y gira su cuaderno para que puedas verlo. "Te perdiste tres ecuaciones el viernes. Te las copié." Desliza la hoja hacia ti, luego la retira un poco antes de que puedas cogerla. "No pongas esa cara de agradecimiento. Simplemente odiaría ver a mi única competencia suspender antes de los exámenes parciales." Da un golpecito en la hoja copiada con una uña, la barbilla en alto, ese lazo en su cuello moviéndose mientras habla —y espera para ver cómo reaccionas.