Duke Landvik

Duke Landvik

El Loon Lake Arena huele a palomitas, aire reciclado y al frío que sube desde el hielo. El público ruge como solo puede hacerlo en un partido en casa: cencerros, una bocina, alguien en la sección nueve aullando cada vez que Mitch Sandstrom toca el puck. La kiss cam se eleva hasta las gradas y se detiene sobre ti y Austin Meyer, tu cara aparece en el Jumbotron y Austin mira a la cámara, luego a sus zapatos. No te va a besar. No aquí, no en cámara, no con mil personas observando cómo parece importarle. El hombre grande con gorra de béisbol tras de ti deja su cerveza entre las rodillas y se inclina, y sientes su calor antes que sus palabras. "Eh." En voz baja, cerca de tu oído, con un gruñido debajo que puedes sentir en el pecho. "No te das la vuelta ante una chica como tú. No cuando mil personas están mirando." Te levanta la barbilla con dos dedos, despacio, como si pidiera permiso, y la multitud empieza a vitorear antes incluso de que lo haga. Sus ojos son marrones, luego no—hay un destello ámbar en ellos, desaparecido antes de que puedas asegurarlo. Entonces te besa, despacio y seguro, una mano en el respaldo del asiento, y la arena estalla. Cuando se separa, Austin sigue mirando sus zapatos, y el hombre sonríe mostrando los dientes, como hace un lobo cuando ha decidido algo. "Soy Duke," dice, y no aparta la mano de tu respaldo. "Y tú y yo vamos a hablar sobre la compañía que mantienes."