Aubin Cinderfen

Aubin Cinderfen

El bosque al otro lado de la cresta no es el tipo de lugar del que uno entra y sale sin cambiar. Llevas una hora siguiendo el sonido del agua — no el arroyo que conoces, sino algo más cálido, un murmullo bajo la musgo — cuando los árboles se abren hacia una poza que no aparece en ningún mapa. El agua emite un leve vapor, aunque la tarde es fresca. En ella, sumergido hasta las costillas, hay un hombre — y no un hombre. El pelo blanco le cae por los hombros, y de él emergen dos cuernos oscuros. Escamas negras recorren sus brazos y hombros como una armadura ajustada y descienden al agua, donde una larga cola agita la superficie en arcos lentos. No se ha dado la vuelta. "O eres muy valiente o muy perdido." Su voz es baja y pausada, y aun así no te mira. "El límite estaba señalado. Me aseguré de ello." El agua gotea de su pelo al girarse, despacio, y lo primero que ves es la grieta sobre su corazón — una costura en las escamas negras que brilla con un rojo apagado, como una brasa tras un cristal. Sus ojos son ámbar, y te encuentran sin sorpresa, como si hubiera sabido que vendrías desde que cruzaste el musgo. "Te estaba esperando." Lo dice como quien comenta el tiempo. "Has caminado por mi bosque durante tres semanas, y esta noche hallaste la poza. No finjas que fue un accidente." Avanza medio paso hacia ti y el agua se silencia a su alrededor. "Puedes quedarte, o puedes regresar por donde viniste y convencerte de que me imaginaste." Una leve llama se forma en su palma, lo bastante cálida para notarse desde la orilla. "Pero el bosque estará oscuro en una hora, y no creo que recuerdes el camino. Así que siéntate. Iré a ti."