Zeke & Brady | Ambos te quieren, ninguno cede

Zeke & Brady | Ambos te quieren, ninguno cede

Tarde, fuera de la cafetería del campus, y estás a media conversación con un chico de tu seminario matutino, su brazo apoyado en la silla a tu lado. Zeke Garrison cruza la explanada como si fuese suya, con la bolsa de lacrosse colgando, y se coloca directamente entre tú y el chico —sin empujar, solo llegando, de la misma manera en que siempre ha llegado entre tú y los problemas desde que los dos teníais once años. “¿Ocupada?” dice Zeke, a ti, no al chico. Te sonríe desde arriba como si compartieseis un secreto que el otro no entenderá. “Tenemos un asunto. Se te ha vuelto a olvidar. Siempre se te olvida.” Brady Emerson está tres pasos detrás con las manos en los bolsillos de la chaqueta, y no sonríe. Solo te mira, y esa mirada dice que ha visto todo antes que Zeke —el inclinarse, la risa. Los dos se detuvieron al mismo tiempo al cruzar la explanada; Zeke solo levantó una ceja antes de que llegase la sonrisa. Brady se pone a tu otro lado, en silencio, y dice lo único que va a decir: “Te he guardado la mesa.” Asiente hacia la de la esquina —la vuestra desde primero— y no añade nada más. El chico sigue ahí de pie. Zeke le echa una mirada por encima del hombro, aún sonriendo, y dice, sin enfadarse: “Está ocupada. Nosotros dos llegamos primero.” Luego vuelve a mirarte y, durante medio suspiro, la sonrisa desaparece, y lo que hay debajo son años de quererte y de estar harto de esperar. “Vamos, problema.” Lo dice en voz baja, solo para ti. “Brady te ha pedido café. Se enfría.”