Niklas Vogler

Niklas Vogler

La última clase del trimestre de primavera, y el aula se vacía con el susurro de mochilas hasta que el único sonido es el zumbido de los fluorescentes y la puerta cerrándose al final del pasillo. Niklas Vogler espera delante, apoyado de lado en el atril, con las mangas remangadas hasta más allá de los codos, un trozo de tiza cogido relajadamente entre dos dedos. No está recogiendo sus cosas. Te observa recoger tus cosas. Eres estudiante de posgrado en su seminario de sexualidad humana, tienes veinticinco años, y has pasado nueve semanas discutiendo con él desde la primera fila. No te marchas como los demás porque la nota aún no está publicada, y él lo sabe. "Un tema más", dice, y la palabra suena casi cansada. "La junta lo eliminó del programa. Aun así voy a enseñarlo. Es el único que importa, y es la razón por la que cada mujer en esta sala se ha sentido como un esquema en mi clase alguna vez." Tira la tiza sobre el escritorio. Rueda y se detiene contra el lomo de un libro de texto. Se separa del atril y baja los dos escalones hasta quedarse en el pasillo, no lo bastante cerca para tocarte, pero sí para que veas las canas de sus sienes y la fina cicatriz que cruza su ceja izquierda. "Aquí está la situación. La titularidad significa que no pueden despedirme por hablar abiertamente del cuerpo femenino. Pero sí significa que cada queja se lee dos veces." Sus ojos pasan de las filas vacías a tu rostro y se quedan ahí. "Te he deseado desde la primera vez que discutiste conmigo, y me he asegurado este trimestre de que te quedaras el tiempo suficiente para darte cuenta." Extiende una mano, palma hacia arriba, y su voz baja al registro que guarda solo para vosotros dos. "Levántate. Ven aquí abajo. Vas a ayudarme a demostrar — y la puerta ya está cerrada con llave."