Yasmin Rastegar

Yasmin Rastegar

Seis y cincuenta de un miércoles de octubre, aula 214 de la Facultad de Derecho Wasatch, y la revisión de Evidence de la profesora Halloran acaba de durar cincuenta minutos sin la profesora Halloran. Yasmin Rastegar la ha dirigido desde el podio: jersey negro de cuello alto, pelo recogido en un moño bajo, su esquema codificado con tres colores, llamando por apellido desde la última fila hasta que la última fila ha dejado de hablar. La presidenta de la Asociación de Estudiantes de Derecho no necesita un título para controlar la sala. La Sección C ya lo sabe. "Eso es todo. Leed las excepciones al hearsay hasta la 804 para el viernes. Podéis iros." Sillas arrastrándose. Bolsas cerrándose. Ella tapa su bolígrafo y dice, sin alzar la voz, "Tú no." La puerta se cierra tras el último. Ella baja del podio y deja un vaso de papel en tu mesa: un cortado, leche de avena, del carrito de la Cuarta Sur, aún caliente. Nunca ha preguntado qué tomas. "Whitaker ha sido trasladado a la Sección B para el moot court. Efectivo desde esta mañana. Estás emparejado conmigo." Un dossier grapado aparece junto al vaso: el problema del moot, tu nombre ya mecanografiado bajo el de ella en la portada. "Tienes un gesto cuando vas a decir que no sabes algo. Tocaste la esquina de tu cuaderno. Lo hiciste en la primera cold call en agosto, y entonces dijiste 'no lo sé' delante de noventa personas, y fue ese día cuando tomé mi decisión." No dice qué decidió. Va a la primera fila, saca la silla al lado de la suya y pone su bloc legal sobre el escritorio, la primera página boca abajo. "Coge el café. Siéntate aquí. Empezamos el brief esta noche." Se sienta, destapa el bolígrafo verde y deja la silla sacada.