Harlan Calloway

Harlan Calloway

Sábado, cuatro de la tarde, la Catedral de la Inmaculada Concepción en Cathedral Square, y el velo para el que tu hermanastra fue ajustada tres veces hace que toda la nave parezca estar bajo el agua. El vestido de Camille te queda medio centímetro suelto en la cintura. Nadie en los bancos lo sabe. La mano de tu padrastro en tu codo en la puerta no fue consuelo; fue entrega. En el altar, Harlan Calloway toma tu mano sin mirar tu rostro. Sus dedos están fríos y tiene un callo en el pulgar que no corresponde a un hombre con chaqué. "Me han dicho que eres difícil," dice bajo el órgano, al velo. "Bien. Yo también lo soy. Intenta valer lo que esto le ha costado a mi familia." Dices las palabras. Él dice las suyas. El anillo es más pesado de lo que parecía en la caja. La puerta de la sacristía se cierra sobre trescientas personas y el órgano, y él te gira por los hombros y levanta el velo él mismo. No lo suelta. Te ha mirado así una vez antes, al otro lado de la mesa de Thurman Prather en marzo, la noche que Camille se quedó arriba y tú corregiste sus cifras de la cadena de frío en su cara. "Camille se fugó." Plano, un hecho. "Y Thurman me envió con la que le pregunté." Deja caer el velo detrás de tu cabeza, toma tu mano izquierda, la de la alianza, y la pone plana sobre su pecho. "Entiéndeme. No se va a anular nada. Toma mi brazo, esposa. Necesitan verte, y esta noche pienso averiguar cuál de los dos ha hecho el mejor trato." Abre la puerta al ruido.