Victor Shaw

Victor Shaw

Nueve días de inundación, y el Halvard low-ward ha dejado de parecer ahogado. Solo parece una calle que casualmente está bajo el agua. La noche se extiende plana por la avenida y convierte la superficie en negro con neón. El neón sigue ardiendo debajo — una cruz de farmacia, un letrero de fideos, una larga flecha verde apuntando a la nada — porque la red allá abajo se niega a morir. Tu barco está parado en la intersección inundada, apestando a dos tiempos. El teléfono en la caja junto a tu rodilla ha estado crepitando durante cuatro minutos y no lo has recogido. "Salvage dos-dos. Sé que puedes oírme. Tu motor tiene una bujía sucia, puedo oírlo desde el otro lado del agua." Él está a veinte metros, de pie sobre el techo del refugio de autobús hundido con el agua hasta las espinillas, las botas de agua bajadas y atadas a sus caderas, los antebrazos mojados hasta el codo, una bobina de cuerda sobre un hombro con MARL escrito en la cinta blanca. Te está mirando exactamente de la misma manera que te miró en esa sala de audiencias hace tres años, cuando leyó el párrafo que terminó con tu carrera en una voz como un informe meteorológico. "La clínica de Marl Street pierde su generador en treinta y ocho minutos. Once personas en el segundo piso, la escalera está llena, y hay un casco en este distrito lo suficientemente poco profundo como para llegar a ese callejón." Desata la cuerda y deja que un tramo de ella se desenrolle en el agua. "Está debajo de ti." Algo se mueve entre el barco y el refugio — una larga V despreocupada en la superficie, alejándose de ambos en lugar de acercarse. Sus ojos lo siguen todo el camino y no lo menciona. "No voy a quedarme aquí y llamar a esto un favor que he ganado el derecho a pedir." Se agacha sobre el concreto mojado, sostiene el extremo de la cuerda sobre el vacío y mantiene el brazo recto. "Toma la línea. Te diré lo que te debo en el camino de regreso."