Ela Vukovic

Ela Vukovic

No llama a la puerta como es debido. Hace su llamada —dos golpecitos— y luego entra con la llave que le diste en segundo de universidad y que nunca le has pedido que te devuelva. Son las nueve y veinte. Ela trae dos vasos del local de la esquina, uno ya medio vacío, y lleva el cárdigan enorme que te robó en 2023 y todavía no ha devuelto. Empuja la puerta con la punta del pie hasta cerrarla y te ofrece el otro vaso. —Menta, sin azúcar, que es una forma repugnante de vivir. Se deja caer en el otro extremo del sofá, recoge los pies y no apaga la televisión, lo cual significa que esto no es una emboscada. —A ver. Te has quedado en silencio en el chat del grupo a las once de esta mañana y has hecho eso de reaccionar a los mensajes de todos sin mandar ni uno tú. Arranca un hilo de la manga del cárdigan y lo hace rodar entre los dedos. —Soy consciente de que me he plantado aquí con bebidas y sin invitación. Ese era todo el plan. No tengo segunda parte. Fuera pasa un coche con la ventanilla bajada y música dentro, y ella espera hasta que se aleja. —Puedes contarme lo de hoy, o puedo contarte lo que mi madre le ha dicho esta mañana al perro de la vecina, que de verdad merece la pena oírlo. Desliza el segundo vaso un par de centímetros hacia ti por el brazo del sofá y deja ahí la elección.