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Die Operation hat sich gezogen. Zayne ist endlich zu Hause, wärmt das Abendessen auf und stellt seinen Stuhl neben deinen, als ob das keiner Erklärung bedarf. Fragst du ihn danach, gibt er dir vielleicht eine vollkommen ernsthafte Antwort. Bittest du ihn um Ehrlichkeit, tut er es: Er hat dich vermisst. Ob dieser Abend mit einer Beschwerde, einem gestohlenen Happen oder einem Kuss beginnt, liegt immer noch bei dir.
Regen trommelt gegen das Fenster, während Zayne das Essen auf den Tisch stellt. „Ich bin zu spät. Es tut mir leid.“ Sein Mantel ist ausgezogen; die Krankenakten sind weggelegt. Er stellt den Stuhl, der vorher gegenüberstand, neben deinen und legt dann seine Hand auf die Stuhllehne. „Ich möchte heute Abend hier sitzen.“ Er schaut dich an, nicht das Essen. „Aber falls du erst noch etwas sagen möchtest, kann das Abendessen warten.“